Предыдущая публикация
В летних ночах столько блаженного ветра, что пожертвовать сном в одну из них - милое дело.
Окна распахнуты настежь, впуская в себя свежее дыхание разросшейся крапивы, острый запах призрачных кустов чубушника, мимо которых днем снуют вчерашние школьницы. В пространство комнаты затекает и отчетливый выхлоп припозднившейся иномарки, притормозившей на повороте.
Неподвижный детский мяч у бордюра.
Размывы песка на дороге с сосновыми шишками.
Едва слышные удаляющиеся голоса.
Магия продолжается недолго - как тут не вспомнить бунинское "всю ночь заря, заря зарю встречает"? Ближе к трем - первые признаки рассвета. Яснее очертания предметов, увереннее и грубее голоса птиц. Но еще тихо. Еще думается иначе, чем днем, верится в лучшее.
Ты - прошедший ливень и мясистая виноградная улитка на тротуарной плитке, сырая глина тропинки, клочок чистого неба на перекрестке дорог над сосной-сторожем, занозистый комариный писк и подмосковная тропическая оголтелость смерча, а еще - память о родителях, мысли о конце всей нашей истории и о новом ее начале. Но зачем так кружить, если, по сути, всё давно известно? Разве недостаточно памяти? Раздавленные пошлостью, неверием, собственными желаниями, мы должны зайти в тупик, а потом десятилетиями смывать налипшую грязь, чтобы увидеть позабытые вершины?
Снова утро - откинутое одеяло и немой оскал простыни.
Следующая публикация
Нет комментариев