Предыдущая публикация
49 лет, нет, не справляют, в 49 лет предвещают, дескать можно жизнь свою до срока скомкать, бабий век короткий срезать, испортить.
Только я всем приметам не верю, проживу сколь смогу, сколь сумею. И куплю себе шляпку, и надену я новый купальник, за окошком час от часу жарко, и в дорогу возьму с собой спальник. Завернусь в него будто в кокон, и друзей и родных своих вспомню, и мечту свою завяжу на нитку, соберу ее крепко в ладони, приезжает дочка на праздник, эх, несите нас дальше кони. По дорогам несите, ухабам, в те места, где случается чудо, я готова даже к цыганам, как ребенок, я верить буду, в сказку, как в дальнем детстве, я в бантах, и платье, сшитым руками мамы, где все живы мои родные, и я счастлива как невеста. Ведь счастье - оно как одуванчик, дунешь крепче, и как не бывало, помню было мне лет восемнадцать, утром вдруг сорок девять настало. А по сути мне мало нужно, бело нежный букет пионов, рядом верного человека, и друзей надежных как сталь, чтоб родители долго жили, чтоб у дочки судьба сложилась, вот она - моя магистраль. Да еще, в сорок девять, не страшно, мне как раньше, нравиться людям, жизнь свою прожила не напрасно, ну и в лучшее верить я буду.
Следующая публикация
Комментарии 2