Это письмо 83-летняя женщина написала своей подруге. Его последняя строчка – бесценна… "Дорогая Берта! Сегодня мне 83, и я хочу поделиться с тобой одной важной мыслью, которую узнала за жизнь. Тебе сейчас 60, и я была бы счастлива, если бы кто-то отправил мне такое письмо 23 года назад… Сейчас я все чаще читаю – и все реже вытираю пыль. На даче я часами могу сидеть на крыльце и наслаждаться видом – мне теперь плевать, что на грядке сорняки. Я всё еще работаю, но никому не советую тратить на это слишком много времени — время с семьей намного важнее… Жизнью надо наслаждаться, а не просто «терпеть» ее. Удивительно, каким ясным стало мое мышление сейчас, когда уже ничего не исправить… Я боль
.........Я недавно случайно таким чудесам научилась… Даже стыдно кому-то из старых знакомых сказать. И, сама-то не знаю, как это со мною случилось. Начала я внезапно себе, что хочу разрешать. Разрешила себе быть красивой, не глядя на возраст. Разрешила себе быть здоровой, забив на врачей. Разрешила вино в хрустале не на праздник, а «просто». Разрешила не нервничать из-за пустых мелочей. Я себе разрешила носить то, что нынче не модно. Разрешила быть пухленькой в мире сплошной худобы. Разрешила всё то, что душе моей будет угодно. И, на свалку снесла аппарат для закатки губы. Я себе разрешила не нравиться тем, кому нужно, И совсем не боюсь ожидания не оправдать. Я теперь рав
| В шкафу угрюмом, в тихом зале
На полках КНИГИ умирали…
Нет, не плохими они были,
А просто люди их забыли.
Забившись в «интернета» дали,
Их просто больше не читали…
Желтели тихие страницы,
Где мудрость всех веков хранится,
И без людской любви, заботы
Дышали пылью переплёты.
Добры, наивны книги были —
Не знали, что их разлюбили.
Они всё ждали, ждали, ждали…
Людские руки вспоминали…
И в час ночной им снились лица,
Те, что склонялись над страницей.
Уютной лампы свет высоко
И капли яблочного сока,
Что брызнули на лист раскрытый,
Цветок засушенный, забытый,
Билет в театр, что был закладкой,
След пальца от конфеты сладкой…
И стаи галочек-пометок —
Следы раздумий, тайных меток,
Оставленных кара
Кoгда дeти отвopaчиваются - это бoльно. В пocледние десять лeт мои взpoслые дeти не хoтят общаться со мной и лишь изредка звонят на дни poждения. Сначaлa я сильно переживал по этому поводу, но познакомившись с тpyдами Зигмyнда Фpeйда, Михаила Ломова, романом "Отцы и дети" Тургенева и хорошенько все обдyмaв, в последние несколько лет я наконец начал наслаждаться жизнью и ceйчас расскажу, почeму. Вpeмя на ceбя Как сказал классик: "Дети - как ocoбняк, в котором вы никoгда не будешь жить: дoлго, дopoго, нeрвно, а в кoнце они еще и уходят". На детeй уходит очень много времени и сил, даже если они где-то вдaли: можно coтню раз прокрутить нeyдавшийся разговoр, переживать о их неудачах, злиться,
К нам в гости прилетают Души, людей, которых больше нет... Они нас видят, могут слушать, Прислать нам весточку-привет. Как птица постучать в окошко, Иль бабочкой на руку сесть, Чтоб рядом снова хоть немножко, Побыть, и в небо улететь. Яркой звездой на небе лунном, Нам знак послать ночной порою , Ворваться лучиком к нам утром И разбудить своей игрой. А могут ветерком примчаться, Нас дуновением обнять, Как будто с нами не прощались, Живые, рядом тут опять… К нам в гости прилетают души, Людей, которых больше нет, Чтоб нас увидеть и послушать И подарить свой яркий свет. ••• Ирина Шах