Д и а л о г ...

Последняя бутылка божоле
Моей души...
Запасы все иссякли.
А новой мне не хочется ни капли,
Как и ходить на порванном стекле.

Все мысли потеряли нежность снега,
Когда он падает наивно так в ладони,
И тает в одиночестве агоний,
В участие, ударившись с разбега.

Случайно только музой окрылён.
Всё чаще грустными, уставшими, стихами.
Как будто весь прогнил я с потрохами,
И этим состоянием польщён.

Но кружится, порою, голова...
То ли озона перебрал с избытком?
Скользя на этом ощущение зыбком,
Я равновесие ловлю едва...едва...

Андрей Бандурин

Бринг Бай Зе Винд:

Как далеки ноябрьские дни...
Твой виноград всего лишь сладко спеет.
Но что-то там в душе твоей болеет.
Что Ангел сник, которым ты храним.

Не верю я! Читаю между строк
Усталость, перемешаную с ленью.
Заботы, закрывающие тенью,
Слегка легли на сердца уголок.

В надежде, что от музы не сбежишь,
Тебя читаю жадно, душно, нервно...
А грусть - она же временно. Наверно...
Лишь в паузах есть без улыбки жизнь.