Предыдущая публикация
Пора становиться разумной:
Ходить по земле - не летать.
Мол, время о вечном подумать...
Стихов о любви не писать.
Прощаться тихонько с мечтами,
И жизнью реальною жить.
Оладьи печь внучке с блинами,
Борщи на обеды варить.
Но что-то всё время мешает
Сменить моей жизни уклад:
Опять я стихи сочиняю,
Куда-то лечу наугад...
Как прежде, душа нараспашку,
В надежде на чудо-мечты...
Но с грустью отметила как-то,
Что стали вкуснее блины
И тоньше, оладьи - пышнее...
От маминых - не отличить!
Наверное, правда, старею,
Но мне путной бабкой не быть!
Могу с внучкой сбегать на танцы,
Такое порой учудить...
Мне даже не надо стараться:
Я просто привыкла так жить.
В согласии полном с собою,
На крыльях любви и мечты.
И борщ, кстати, вкусный готовлю,
И чудные жарю блины...
А годы мои - просто цифры,
Ведь всем управляет душа:
Живу я и радуюсь жизни...
Ах, как же она хороша!
Я птицей за ней вслед летела,
Забыв впопыхах про года...
Нет! Это не старость, а зрелость, -
Когда ты душой молода!
© Copyright: Ирена Буланова, 2013
Следующая публикация
Нет комментариев