как мы о нём беспечно забываем
и доверяем жизни хрупкий ход
всё тем же самолётам и трамваям.
А между тем, в злосчастный этот год
нас изучает пристальная линза,
из тысяч лиц - не тот, не тот, не тот -
отдельные выхватывая лица.
И некая верховная рука,
в чьей воле все кончины и отсрочки,
раздвинув над толпою облака,
выхватывает нас поодиночке.
А мы бежим, торопимся, снуём -
причин спешить и впрямь довольно много -
и вдруг о смерти друга узнаём,
наткнувшись на колонку некролога.
И, стоя в переполненном метро,
готовимся увидеть это въяве:
Вот он лежит. Лицо его мертво.
Вот он в гробу. Вот он в могильной яме.
Переменив прописку и родство,
он с ангелами топчет звёздный гравий,
и всё, что нам осталось от него, -
полдюжины случайных фотографий.
Случись мы рядом с ним в тот жуткий миг -
и смерть бы проиграла в поединке:
она б его взяла за воротник,
а мы бы ухватились за ботинки.
Но что тут толковать, коль пробил час!
Слова отныне мало что решают.
И, сказанные десять тысяч раз,
Они друзей - увы! - не воскрешают.
Ужасный год! Кого теперь винить?
Погоду ли с её дождём и градом?..
Жить можно врозь. И даже не звонить.
Но в високосный год держаться рядом.
Леонид Филатов
Присоединяйтесь к ОК, чтобы посмотреть больше фото, видео и найти новых друзей.
Нет комментариев