Предыдущая публикация
¤
Сказкой полнится лес... Серебрится вода...
Воздух снежного вкуса...А всё же не верь.
Ты вернулась, а в паспорте штамп: «никогда».
Не стучи... не стучи в незакрытую дверь.
Подогнала метель ледяною метлой
к окнам старого дома, а в окнах черно.
Ты вернулась из путаных странствий домой,
но всё тот же бездомный безродный щенок.
Ничего не поправить, хоть ляжешь костьми.
Кружит омутом битый покинутый плот.
И ослепшую Жизнь, подгоняя плетьми,
сонный мальчик размытой дорогой ведёт.
На лице её бледным разливом тоска —
рай потерян, объятьями жалует ад.
Алый след на снегу...кровь течет из виска.
Только в колокол бесы пока не звонят.
Вдруг споткнулась, и мальчик промолвил: "Вот чёрт,
сколько ж так нам ещё бездорожьем брести?"
Кто-то в небе прошамкал: "Дерьмо натюрморт"
Ты шепнула вдогонку Ей тихо — "Прости"...
Т. О. Февраль 2025
Следующая публикация
Комментарии 6
Вся жизнь - клубком сплошных иллюзий:
От самого рожденья до конца,
Полна надежд достигнуть до венца
Мечтой поэта единиться с музой.
Всё эфемерно в зыбком мире,
Как миражом полуденной жары,
Покуда не становимся стары,
Готовые лететь со стаей в вырей*...
С годами обретаем мудрость
И меньше веря в сказочный мираж,
Умами понимая весь пассаж,
Но повторяя снова свою глупость.
Стремимся мотыльком на пламень,
Сгорая вместе с ним его слезой
И застывая лавой восковой,
Душой своей не обращаясь в камень...
В.Г. Онищенко. февраль 2025 года.
* - вырей - в др. слав. миф. - далёкая, тёплая земля,
вечнозелёная, солнечная страна, куда улетают
зимовать птицы и души умерших...
Снова выплыли годы из мрака
И шумят, как ромашковый луг.
Мне припомнилась нынче собака,
Что была моей юности друг.
Нынче юность моя отшумела,
Как подгнивший под окнами клён,
Но припомнил я девушку в белом,
Для которой был пес почтальон.
Не у всякого есть свой близкий,
Но она мне как песня была,
Потому что мои записки
Из ошейника пса не брала.
Никогда она их не читала,
И мой почерк ей был незнаком,
Но о чем-то подолгу мечтала
У калины за желтым прудом.
Я страдал… Я хотел ответа…
Не дождался… уехал… И вот
Через годы… известным поэтом
Снова здесь, у родимых ворот.
Та собака давно околела,
Но в ту ж масть, что с отливом в синь,
С лаем ливисто ошалелым
Меня встрел молодой ее сын.
Мать честная! И как же схожи!
Снова выплыла боль души.
С этой болью я будто моложе,
И хоть снова записки пиши.
Рад послушать я песню былую,
Но не лай ты! Не лай! Не лай!
Хочешь, пес, я тебя поцелую
За пробуженный в сердце май?
Поцелую, прижмусь к тебе телом
И, как друга, введу тебя в до...ЕщёСергей Есенин — Сукин сын...
Снова выплыли годы из мрака
И шумят, как ромашковый луг.
Мне припомнилась нынче собака,
Что была моей юности друг.
Нынче юность моя отшумела,
Как подгнивший под окнами клён,
Но припомнил я девушку в белом,
Для которой был пес почтальон.
Не у всякого есть свой близкий,
Но она мне как песня была,
Потому что мои записки
Из ошейника пса не брала.
Никогда она их не читала,
И мой почерк ей был незнаком,
Но о чем-то подолгу мечтала
У калины за желтым прудом.
Я страдал… Я хотел ответа…
Не дождался… уехал… И вот
Через годы… известным поэтом
Снова здесь, у родимых ворот.
Та собака давно околела,
Но в ту ж масть, что с отливом в синь,
С лаем ливисто ошалелым
Меня встрел молодой ее сын.
Мать честная! И как же схожи!
Снова выплыла боль души.
С этой болью я будто моложе,
И хоть снова записки пиши.
Рад послушать я песню былую,
Но не лай ты! Не лай! Не лай!
Хочешь, пес, я тебя поцелую
За пробуженный в сердце май?
Поцелую, прижмусь к тебе телом
И, как друга, введу тебя в дом…
Да, мне нравилась девушка в белом,
Но теперь я люблю в голубом.
Сергей Есенин