Мы используем cookie-файлы, чтобы улучшить сервисы для вас. Если ваш возраст менее 13 лет, настроить cookie-файлы должен ваш законный представитель. Больше информации
Верхами... Выжженная степь... Хрипят непоеные кони. И где-то рядом бродит смерть, Зажав клинок в своей ладони. Идём на юг. Наш полк разбит. Осталась, может, полусотня. Запёкся кровью грязный бинт...