Под маской безумия прячется мудрый философ, Под маской истины прячется много вопросов, Под маской спасителя может скрываться антихрист, Я не знаю ответ на вопрос, которого нет.
Однажды замерзла вода,
однажды поля опустели,
и я, пробудившись в постели,
спросил удивленно тогда:
«Ко мне ли явились метели?
За мной ли пришли холода?»
А следом в проеме окна
как алые маки, мелькнули,
летучие рыбы огня,
и я у проема окна
спросил удивленно со сна:
«Ко мне ли явилась война?
За мной ли охотятся пули?»
И женщины шли босиком,
и тени под ними скрипели
от ломкого снега, и пели
гортанные птицы тайком,
и смерть в офицерской шинели
делилась со мной табаком,
и я дознавался: «По ком
поют эти птицы? По мне ли?»
«К тебе. За тобой. По тебе, —
ответила смерть, понарошку
играя прилипшей к губе
табачною солнечной крошкой. -
К тебе. За тобой. По тебе.
Но я ухожу налегке».
И воздух стеклянною мошкой
звенел у нее в кулаке.
Стал ли ты чистым воздухом, хлебом и лекарством для друга своего? Иной не в силах освободиться от собственных цепей, однако друга своего спасает. Фридрих Ницше
Мы используем cookie-файлы, чтобы улучшить сервисы для вас. Если ваш возраст менее 13 лет, настроить cookie-файлы должен ваш законный представитель. Больше информации
Комментарии 8
Кое-кто оказывается сильнее нас обоих, а кое-кто сильнее всех нас вместе взятых.
Жизнь коротка, а боль длится долго, и мы все живем на этой земле, чтобы помогать друг другу.
…если у тебя есть винтовка, рано или поздно ты из нее выстрелишь.
Он был похож на водолаза. Так же одинок и непроницаем.
Под маской истины прячется много вопросов,
Под маской спасителя может скрываться антихрист,
Я не знаю ответ на вопрос, которого нет.
однажды поля опустели,
и я, пробудившись в постели,
спросил удивленно тогда:
«Ко мне ли явились метели?
За мной ли пришли холода?»
А следом в проеме окна
как алые маки, мелькнули,
летучие рыбы огня,
и я у проема окна
спросил удивленно со сна:
«Ко мне ли явилась война?
За мной ли охотятся пули?»
И женщины шли босиком,
и тени под ними скрипели
от ломкого снега, и пели
гортанные птицы тайком,
и смерть в офицерской шинели
делилась со мной табаком,
и я дознавался: «По ком
поют эти птицы? По мне ли?»
«К тебе. За тобой. По тебе, —
ответила смерть, понарошку
играя прилипшей к губе
табачною солнечной крошкой. -
К тебе. За тобой. По тебе.
Но я ухожу налегке».
И воздух стеклянною мошкой
звенел у нее в кулаке.
© Михаил Юдовский