Всё вспоминаю щемящее, когда у самой в груди щемит.
Спорила когда-то с бабушкой, доказывая, что счастье - это только недостижимая мечта, потому что на земле, посреди того, что творят люди, быть его вообще не может.
И надо раз и навсегда понять это и не претендовать.
А она мне крохотную какую-то чеплажку глиняную суёт под нос и просто, как будто и не воспринимая моих громких убеждений, делится:
- Смотри, совсем жить не хотел. Задохлик задохликом. А потом передумал, видать. Четыре листика. Я уже с первого счастливая. Подмогнула, как никак.
Мне не верится в такое счастье в свои семнадцать. Протестую.
И бабушка не возражает, кивает седой аккуратной головой:
- Понять счастье как счастье - счастье отдельное. Когда пусто внутри - счастьем считаешь лишь то, чего не дали.
А когда пообжился чуток, то уже близко видишь. Кое-что снаружи подарком придёт, но остальное - по собственному разумению.
Я вот до рощи после дождя добреду - счастливая. Капусту дотушу до рыжего марева - счастливая. Собачонку бродячему ужин справлю - счастливая. На тебя погляжу - счастливая.
Набирается по мелочи.
А великое я не понимаю. Не доросла, должно быть. Это уж ты сама.
И я сама теперь.
Только поняла однажды, что в великом правды нет и для меня. Тщеславия больше. Хотя, тоже, наверное, не доросла. И - (шёпотом) - дорастать не хочу. Не по мне шапка.
Мне бы до бесценного, простого, ясного, как луна размером с пиццу...
Не всегда выходит.
Но когда выходит, я счастлива.
Лиля Град
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев