Предыдущая публикация
На стене, роясь, играют блики...
Виктор Сухарев
На стене, роясь, играют блики
От гирлянд, мерцающих на ёлке,
Будто лето щурит свои лики
Меж листочков на лесном припёке.
За окном - набухли облака
С серым брюхом да в златой каёмочке,
Синева меж них - нежней платка
На твоей склонившейся головушке.
Спицы между пальцами блестят
В твоих ручках, отразив луч солнышка
Что прокрался, осияв твой взгляд...
Как же мне мила твоя головушка!
Ускользает тёплый зимний день,
Входит ночь бездонными огнями.
Город, ты, как яркий Корфаген,
Глупо погребённый под камнями.
Ждёт нас, не дождётся месяц май,
Наша дача, два ветвистых кедра.
И не тянет в Ницу и в Дубай -
Нет попутней нам родного ветра.
Ты да я. Морозец да снежок.
Вечер, как молитва, полон тайны,
Словно заблудившийся щенок -
Хвост виляет, а глаза... печальны.
5.01.2025
Следующая публикация
Нет комментариев