Ах ты, клён опавший, много раз воспетый,
Неизвестным кем-то, и большим поэтом,
Что себе казался вот таким же клёном,
"Только не опавшим, а вовсю зелёным".
Гнёшься у дороги, так же, как и прежде,
Друга поджидая, будто бы в надежде...
Только не вернётся золотоволосый,
Тот, что пел когда-то про берёзок косы.
Кто умел услышать каждую травинку,
И водил беседы в рощице с рябинкой.
И тебе хватило нежности поэта,
Вот ты и тоскуешь, не забыв про это.
Сколько раз с тех пор листвою отгорел ты!
Без него как будто вдруг осиротел ты.
В дождь, и под метелью стоя у дороги,
Ты, как пьяный сторож, ждёшь его, убогий.
И берёзы в белом по нему скучают,
Звонкого поэта, плача, вспоминают.
Месяц жеребёнком в сани запрягался,
Да и тот поэта ждал и не дождался.
Лишь однажды гений на земле родился,
Что душою с клёном взял, да породнился
Память лишь осталась, да в лесу осеннем
Листья, осыпаясь, шелестят: "Есенин"...
Фотография Сергея Есенина - из открытого источника
Наталья Бессонова, 08.11.2023
Свидетельство о публикации №123110806185
Ссылка на сайт "Стихи.ру":
https://stihi.ru/2023/11/08/6185
Нет комментариев