Этой осенью я никому не приснюсь,
Этой осенью я - неприкаянный ветер...
Я согрею в ладонях, как память о лете,
Свою грустную радость и светлую грусть...
...я люблю по аллеям бродить дотемна,
Когда воздух так чист и осеннее прозрачен,
Когда сердце все знает спокойно... а значит,
Вместо слез и тревог - тишина, тишина...
Тишина, тишина... замирает душа,
Словно, вот, подожди - и откроется дверца...
Словно можно еще и согреть, и согреться,
Словно можно еще научиться дышать...
Словно можно еще отступить за черту,
За которой не знаешь, что скоро случится...
...но попробуй поймай быстрокрылую птицу,
но попробуй поймай в свои руки мечту.
...и плывет этот город сквозь дымку и грусть
Чер

Тебе - через сто лет...
К тебе, имеющему быть рожденным
Столетие спустя, как отдышу, —
Из самых недр — как на смерть осужденный,
Своей рукой пишу:
— Друг! не ищи меня! Другая мода!
Меня не помнят даже старики.
— Ртом не достать! — Через летейски воды
Протягиваю две руки.
Как два костра, глаза твои я вижу,
Пылающие мне в могилу — в ад, —
Ту видящие, что рукой не движет,
Умершую сто лет назад.
Со мной в руке — почти что горстка пыли —
Мои стихи! — я вижу: на ветру
Ты ищешь дом, где родилась я — или
В котором я умру.
На встречных женщи