Вот прямо здесь, сию минуту.
Не думать, пялясь в календарь, что, может, завтра будет круто,
ну а сегодня – проглочу, смирюсь с застрявшим в горле камнем
и буду ждать, когда рассвет разрежет угольные ставни.
А если б знал – не доживешь? Вот так, проснулся рано утром,
и за окном еще темно, туман ложится белой пудрой,
в постели дремлет тишина, накрывшись краем одеяла,
и ты случайно осознал, что времени осталось мало:
Всего лишь захудалый день (тобой отложенный до завтра,
или забытый в сундуке, как те ботинки «для театра»,
которых не надеть во двор – не для того ведь покупали).
Остался лишь ничтожный день! Конец без права на начало.
И что тогда? Куда пойдешь? И что оставишь, не закончив?
Всю жизнь писал как черновик – бездумно путаные строчки:
столицы, цифры, имена – не для себя, а так, чтоб было,
с надеждой всё переписать.
А если кончатся чернила?
(с) Deacon
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев