от копоти, от накипи и пыли,
от чувства, что неверно сделан шаг,
от мысли: не срастутся больше крылья.
Возьму листок дрожащею рукой
и напишу "люблю", тихонько скомкав,
что не нужны комфорт мне и покой,
любовь достать сейчас бы из обломков.
Расколота. Здесь нечего скрывать
и более того - разбита с треском.
Ей в мире стало трудно выживать,
где путают реалии с гротеском.
Судьбой закручен вычурный сюжет -
она подкинуть ребус мастерица,
вот, только без тебя мне жизни нет,
святой кажусь иль римскою блудницей.
Стервозна? Да. Но есть во мне и шарм,
бываю то строптивой, то покорной,
но, лишь в стихах очистится душа,
которую пытались сделать черной.
© Copyright: Ирина Стефашина, 2018
Свидетельство о публикации №118031209038
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Комментарии 1