Предыдущая публикация
вернётся время бумерангом
и подытожит свой полёт:
у нас то скатерть-самобранка,
то белый снег и серый лёд,
то Цой, то Хой, другое средство
для заполнения пустот.
и хочется вернуться в детство
из бесконечных нечистот.
вернётся ручейком Навальный,
вернётся Ленин в чернозём.
и будет ночь, и ветер шквальный,
но мы, конечно, доползём,
вернёмся пить печаль горстями,
вернёмся безвозвратно пить,
болеть душой, греметь костями,
пытаясь прошлое топить.
оттуда с болью смотрит Пушкин,
держа дрожащий пистолет.
он возвращается с опушки,
где Лукоморья больше нет.
как нам вернуть себя, Семёныч,
раз мы тот друг, который вдруг?
и кажется, зимой клеймёны
примерно все, кто есть вокруг.
нальются смыслами молитвы,
вернется бог сразиться с тьмой,
и хрупкий мир с финальной битвы
вернётся наступать домой.
я верю, что вернётся лето,
но если время не вернуть,
когда не там свернули где-то, —
верни запутавшимся путь.
©️ИЛЬЯ КИСЫЧЕВ
Следующая публикация
Нет комментариев