О вечном овцы думают под вечер...
Елена Холодова
О вечном овцы думают под вечер. Уже повсюду осени следы.
Горе большое облако на плечи легло, как шали оренбургской дым.
Желт карагач - он мудр, стар, огромен. Вокруг в столетия срастаются года. Спроси его, погладив ствол, негромко:
-Бог есть?
-Бог весть! Не знаю, не видал.
Ищи во что поверить в эту осень. А не найдешь, тогда поверь в себя.
В полях пшеницы спелые колосья под ветром морем золотым кипят. Самайн шлёт вихри впереди Охоты. Всё раньше наступает темнота.
В ней звезды переливчаты, как шпроты на бородинском хлебе тёмном так, что кажется, в него добавлен дёготь…
И месяц свой огромный острый коготь
вонзил насквозь в глухую тишину.
Курю на стареньком крыльце,
играю словом, и время иллюзорно и условно,
необозримо вширь и в глубину.
Осталась летом пахнуть рыжесть тыквы,
и тёплый август снится кабачкам.
Они ещё покуда не привыкли,
что ночи холодны, что сила их долга.
Я запасаюсь тёплыми вещами,
напитками и, главное, людьми.
Коты мне намурлычут этот мир,
а в кухне пахнет пирогом и щами.
Мне верится - я сдюжу ту тропу
от листьев охровых до солнечного снега.
Ведь кто-то точно наблюдает с неба,
и мягко редактирует судьбу.
Нет комментариев