Мы используем cookie-файлы, чтобы улучшить сервисы для вас. Если ваш возраст менее 13 лет, настроить cookie-файлы должен ваш законный представитель. Больше информации
Ах, поселиться б в точке света, Где Бог имеет право вето И может вето наложить На то, что нам мешает жить, На то, что жизнь не украшает, А безнадёжно разрушает До дна, до тла, до чёрных дыр. Ах, отыскать бы где-то мир, В котором чувствуется кожей, Что он и в самом деле Божий.
Повсюду пахнет яблоком лежалым, Сентябрь задумчив: скоро в дальний путь, И выглядит он августом усталым, Что захотел от зноя отдохнуть. Он не похож на осень. Нет, скорее В нём лето сноп лучей своих зажгло. И это небо светит, да не греет. Не греет? Отчего ж душе тепло?! 1955
И. А. Бунин. Последний шмель («Черный бархатный шмель, золотое оплечье...»)
Черный бархатный шмель, золотое оплечье, Заунывно гудящий певучей струной, Ты зачем залетаешь в жилье человечье И как будто тоскуешь со мной? За окном свет и зной, подоконники ярки, Безмятежны и жарки последние дни, Полетай, погуди — и в засохшей татарке, На подушечке красной, усни. Не дано тебе знать человеческой думы, Что давно опустели поля, Что уж скоро в бурьян сдует ветер угрюмый Золотого сухого шмеля!
Нет комментариев