Предыдущая публикация
За окнами — февраль на феврале.
Гуляют сквозняки по балюстрадам. На остановку шествуют парадом — похоже, совершенно не але — работники не шпаги, но пера, точней, клавиатуры. Век прогресса. И только солнце, жёлтое, как пресса, и облака над ним, как веера улыбчивых небесных синьорит. Не танго — сплошь мазурки и фокстроты. За жизнеописание природы рассказчика никто не укорит. Язык, не укороченный никем, лишëн костей, но склонен к перелому.
Опять же: ностальгия по былому в чести у самоназванных богем.
Опять же вон — за окнами зима. Мне снятся сны, которыми терзаем: корабль, возглавляемый Мазаем, танцующая рыжая кума, скептически настроенный рояль. Одна педаль — и та из роялистов. Разыскивает Шубертов и Листов. Признаюсь — часто думаю: не я ль? Обидно поутру осознавать: чай больше не подарок великана, и зюйд не вест, и фата не моргана, и неохота покидать кровать.
За дверью серость — Боже упаси. Зима стоит лояльней, чем обычно. Ругать погоду в целом неприлично. В проулке разъезжаются такси, блестящие, как майские жуки. Под шинами похрустывают льдины.В чужом окне — за складками гардины толкаются цветочные горшки. Но если кто-то видит нас во сне — пусть видит нас весëлыми. Хотя бы утешится — счастливые растяпы живут на этой дальней стороне.
До марта остается чепуха. Росток надежды требует полива. И ту гармонь, что бродит сиротливо, растягивая грустные меха, спасет от одиночества кларнет. И письмецо окажется в конверте. И здесь, моя хорошая, для смерти нет времени. И места тоже нет.
Арт: Любовь Тощева
#svirel_poetry
Следующая публикация
Комментарии 2
.................................
Доколе будет так ,
Февраль - проказник.
Игрок и не на флейте
Ему , не до неё...
Он балагур и хитрый
Самозванец.
Хитрить- мудрить ,
Ему , досель , и больше , не дано.
Конец зиме ,готовит
Чемоданчик.
В котором ,
Многое - чего, припасено
Прощай , февраль.
Мы , вовсе , не в обиде,
За все твои проделки и ветра.
Ещё, чуть-чуть..
И ты уйдешь надолго...
Ну , что ж , увы ,такая участь,
Давно и для тебя припасена.