Предыдущая публикация
Мёдом пахнущие луга,
Перелески, травы сухие
И меж трав бычачьи рога.
Каждый пыльный куст придорожный
Мне кричал: «Я шучу с тобой,
Обойди меня осторожно
И узнаешь, кто я такой!»
Только дикий ветер осенний,
Прошумев, прекращал игру, –
Сердце билось ещё блаженней,
И я верил, что я умру
Не один, – с моими друзьями —
С мать-и-мачехой, с лопухом
И за дальними небесами
Догадаюсь вдруг обо всём.
Я за то и люблю затеи
Грозовых военных забав,
Что людская кровь не святее
Изумрудного сока трав.
/Николай Гумилёв. "Детство"/
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев