Дышу поэзией. Мысли вслух!

Растворялась в дожде и брела под зонтом, Каждым шагом тоску побеждая. Был на сердце ожог, шрам, порез и надлом, Но она оставалась живая... И, казалось, уже хрупким женским плечам Не снести эту ношу мужскую. Ей действительно шло – улыбаться лучам, Против зла светом глаз протестуя. Только нету лучей, осень рядом идёт, Хороводом листвы провожает. Эта жизнь не похожа на липовый мёд. Эта жизнь – не преддверие рая. Обозлиться на всех, даже остервенеть – Это, в принципе, было б логично. Но душа продолжает о радости петь... Петь о радости раненой птичкой. Где же крылья её? Общипали, увы, Только в суп не успели отправить. А она всё цвела средь увядшей листвы. Дождь собою ей слёзы разбавил. И смо

И снова осень, снова новый день! Он так красив и так неосторожен, Он так хорош в наивности своей, Что кажется, что просто невозможен… Который раз приходит осень к нам И каждый раз по-новому прекрасна, То с дождиком осенним по ночам, То вся в убранстве чувственном соблазна. И снова осень! Листья разбросав, Печально стынут мокрые деревья, Уснули, даже слова не сказав, Закутавшись от холода в сомненья… И листья снова на земле лежат, Как будто были созданы напрасно, И так уже который год подряд, А осень всё равно всегда прекрасна! Который год, как осень настаёт, Нас посещают приступы безумства, И мы мечтаем ночи напролёт, И спать не позволяют наши чувства. Любой из дней, который ни возьми,

Обретая в росчерке пера взгляд, влюблённый в небо до безумия, переходит новая игра в фазу ожиданья полнолуния. Словно на сандаловой столешнице, доску присобачив под углом, обратив своё вниманье на прелестницу, замер Волк в броске очередном. Смертный бой, иль трепет влажных тел бесконтрольностью сосуды наполняет, мчащуюся прочь по руслам вен, путая сознанье, окрыляет... Волк лишь на мгновенье отступил, принципы свои, не вдруг, нарушив, вспомнил, что однажды посулил стать для дамы сердца самым лучшим...

По телу вниз дрожащим пальчиком, губ абрис, шея, грудь, живот... Я мысленно рисую образ мальчика, который в сердце поселился и живёт который месяц, разрешенья не спросив... И пусть живёт, коли достаточно красив. По телу вниз... губами... осторожно, губ абрис, шея, грудь, его ключицы... Коль в сказках невозможное возможно, в моей тем более всё может приключиться. Даже любовь с желанным не по случаю, а потому, что самый наилучший. По телу вниз восторженно руками, глаза в глаза, ловя призывный взгляд, и накрывает... с головою, как цунами, волной любви и нет пути назад. Лишь вверх и в низ, и в небо от блаженства, вкушая губ его и тела совершенство....

Всё начинается с Души, да хоть в полголоса в тиши, приобретая очертания и даже не на дне сознания, а где - то выше, где Душа летает, крыльями шурша, касаясь губ, касаясь рук, сто сорок пятый сделав круг... Порою беззастенчиво к груди жмётся доверчиво и сладкими речами пленит его ночами... А он... А он сверхчеловек. Он не один скитался век, покуда отыскался случай связать судьбу свою не с лучшей, а с подходящей под стандарты, удачно выигравшей в карты всё то, что на'кон он поставил: и жизнь, и мир, которым правил ни сотни лет, а много больше, правление бы длилось дольше, но отыграться не случилось, любовь меж ними получилась... Так вот о чём я? А... Душа летала, крыльями шурша, и на плечо к н

Осеннее настроение

ツ..🍁...Я ухожу в прекрасную аллею И пусть напиток осени не мёд. Я каждый раз от Осени хмелею, Не от вина, а от её красот....

Октябрь – совсем не повод для тоски, Причины нет для безнадёжной грусти, Проходит всё, не может не пройти: Любая боль когда-нибудь отпустит. И осень – ведь совсем не приговор, Она красива, хоть порой прохладна, Хоть ветер дует всем наперекор, Зато она бывает так нарядна! Октябрь – пора прохлады и дождей, Сезон ветров промозглых и ненастья, И вереницы серых журавлей Летят в надежде обретенья счастья. И мокрый снег, который иногда, Как в шутку валит с неба на прохожих, Всего каприз погоды, ерунда, И это на октябрь так похоже! И в серых лужах небо октября, Уже совсем не то, что было раньше, Два шага до конца календаря, И в этом нет притворства или фальши. Октябрь – мы только им сейчас живём, Дл