Опустевшая комната.

Здесь больше никого нет. Я сижу на полу и рассматриваю белые стены, неровно покрытые свежей краской. Ее едкий запах стоит в воздухе. Какого цвета была эта комната вчера? Не помню.
Я отбрасываю в сторону испачканную белым малярную кисть. Подхожу к окну. Открываю. Холодный порыв ветра перехватывает дыхание. Хух... Снежные хлопья оседают на старом деревянном подоконнике и полу. Тают, образовывая лужицы. Запах краски уже не так сильно мешает дышать.
Оставляю окно открытым, а сам сажусь на пол посреди комнаты. Здесь нет дверей. Только это окно. Оно служит единственным выходом в реальность. Там всегда один пейзаж: пасмурное небо и белая пустая площадь до самого горизонта. Меняется только цвет стен в комнате. И я, живущий в этом месте.
Иногда здесь появляются другие люди. Ниоткуда. Каждый из них считает нужным оставить след на белых стенах. Кто-то уродует их красками каких-то мерзких оттенков, кто-то рисует что-то яркое, кто-то просто расписывается. Как итог - эти люди исчезают, а стены становятся все грязнее, грязнее и грязнее. Потом я беру широкую кисть и густо закрашиваю их белой эмульсией. Остаются лишь небольшие неровности, которые я уже не могу убрать.
Это всегда повторяется.
Скоро сюда снова кто-нибудь придет. Оставит след. Я не против. У меня еще много белой краски.