Игорь Соседкин

— Не приедет он, — однажды сказал Егорыч. — Не жди... Звонил я твоему хозяину. Он жив-здоров, к жене вернулся, дом этот собирается продавать. Вот и весь сказ... Сентябрьский вечер спускался к озеру, роняя в почти черную воду золотые листья. Красиво... Только вот не трогала эта тихая красота Джона. Он ждал, хотя ждать уже не имело смысла. Джон это понимал, но все равно не мог оторвать взгляд от тропинки, прокошенной когда-то хозяином в высоченной траве. «Не придет, — думал Джон. — Давно ведь уехал, вон, и трава уже подрасти успела, скоро встанет во весь рост, нетронутая хозяйской косой, и скроет меня от всего мира. Да что там меня... Дом исчезнет в зеленом травяном море. Пора перестать надеяться. Но вдруг...» — Джонушка, а я тебе поесть принес. Джон поднял большую голову – не хозяин, сосед Егорыч пришел. Неплохой дед. Может, даже лучше хозяина… Никогда своих псов не обижает. Джон знает, видел. Дома рядом стоят. Да и к самому Джону дед всегда с добром. Джон это ценит. Но у собаки должен