Предыдущая публикация
ПИСАТЕЛИ АНАПЫ: Иванова Наталья Андреевна
О СЕБЕ: Родилась 12 ноября 1988 года в республике Карелия, город Петрозаводск. В 2011 году окончила Петрозаводский государственный университет (кафедра туризма, ресторанный сервис). С тех пор карьера складывается в сфере общественного питания. С января 2014 года проживаю в Краснодарском крае. Первое стихотворение написала в 10 лет в подарок маме на день рождения. А серьезно начала писать уже на первом курсе, в 18 лет. Меня вдохновляют люди, поэтому большинство стихов на тему любви и отношений. Чаще всего пишу о том, что прочувствовала сама. Считаю, что любое творчество – это путь к себе, изучение и познание собственной души, а также источник энергии.
____________________________________________________________
Рассказ Н. А. Ивановой «ГОРОД, КОТОРОГО НЕТ?»
Идти по песчаной трясине нелегко, но какая-то неведомая сила заставляет меня раз за разом с трудом переставлять ноги. Наверное, та же, что в детстве поднимала с постели предновогодней ночью и подбивала застукать Деда Мороза у ёлки.
День сгущается, песок — тоже. Его тёплые, уютные капканы всё чаще и дольше пытаются удержать меня на месте. Но цель уже близка — предзакатный горизонт ощетинился шпилями. Городские башни, а затем и дома донельзя медленно, но всё же открываются бредущему путнику. И предстают во всём своём величии. Дошла. Опасливо касаюсь рукой стены ближайшей постройки, чтобы удостовериться, что это не мираж. Плотная. Выдыхаю. От камня исходит жар вдогонку ушедшему дню. Теперь можно просто спокойно постоять неподалёку и насладиться очередным и неповторимым солнцепрощанием. Когда-нибудь я куплю себе квартиру с окнами непременно на запад и тогда стану миллионером. Да, именно в таком порядке, ведь я не о деньгах.
Первые незаметные подвижки песка ускользнули от моего внимания, но мне вдруг начинает чудиться, будто я расту. Будто я поднимаюсь над этим городом, силясь заглянуть за горизонт. Но я не расту, это город... начинает уходить под землю. Вслед за садящимся солнцем, как по щелчку какого-то громадного скрытого механизма, он медленно и равномерно уезжает куда-то вниз. Всё заканчивается за пару минут. Последними в толще песка скрываются длинные башенные пики. Как будто запустили обратную съёмку роста диковинных металлических растений.
И — ничего. Передо мной как ни в чём не бывало простирается огромная песчаная равнина. Она словно насмехается своей абсолютно нетронутой поверхностью. Болото, которое без следа сомкнулось над проглоченным городом. Я уже не верю ничему в своём теле. Чувствую себя обманутой, одураченной. Бегу вперёд по остывающему песку, топчу его, трогаю, зарываюсь ладонями в безжизненные россыпи. А в ответ только ветер шуршит песчинками.
Наступает ночь. Она странно придавливает и меня, и ветер, и песчаное поле, которое, я уверена, в этот раз будет долго хранить мои следы. Тихо и темно. Очень хочется хотя бы какого-нибудь огонёчка. Некстати снова вспоминается та новогодняя ёлка из детства. Я так ни разу и не застала Деда Мороза.
Мысли текут медленно, но легко. В пустыне мне... пусто. Без этого города, без цели, без доказательств. Без лучшей части меня самой, той части, которая отвечает за веру и чудопроизводство.
Пустынная ночь вдвое тише обычной и оттого вдвое длиннее. Но постепенно мысли всё же светлеют вместе с воздухом вокруг. Заявляет о себе горизонт, вкрадчиво проступают цвета, лёгкий ветер начинает будить пустыню, нежно поглаживая её морщинистую поверхность.
Я была права, мои следы пережили ночь и только сейчас теряют память от ветра. Но с первым пронзившим пустыню лучом я с каким-то священным ужасом понимаю, что виной тому вовсе не ветер. Сквозь песок прорастают антенны шпилей. Весь огромный город вновь поднимается из своих недр всё выше и выше, повинуясь свету. И я стою, ошарашенная, цельная, ликующая, прямо в эпицентре этого чуда. Мне не поверит тот, кто не пробыл с этим городом до заката. Мне не поверит тот, кто не дождался здесь рассвета. Но он есть. И он, как солнце.
_______________________________________________________________
И ещё один рассказ Н. А. Ивановой «В ГОСТЯХ».
Здесь тоже ярко светит солнце, поют птицы и шелестят на ветру деревья. Раскрошившиеся от времени бетонные ворота без дверей впускают меня в город мёртвых. Шум обычных улиц затихает уже с порога. Я гуляла одна, но тут ощущения одиночества больше нет. Я в гостях. И меня встречают.
Жители города, они повсюду. Одни заинтересованно обступают меня, другие наблюдают издалека. Смеются дети, сидят на лавочках старики. Я всего лишь не вижу и не слышу их, но это не важно. Здесь нет времени, а значит, и суеты. Здесь свои правила, своя жизнь, другое измерение.
Я начинаю медленно и как можно тише двигаться по середине ветвистой дорожки. Не из страха. Из вежливости. И боязни толкнуть. У нас общая осень, и на деревьях краснеют листья. Но, опадая, на земле они почему-то из красных становятся ярко-малиновыми. Как брошенные под ноги лепестки роз. Так гостеприимно и торжественно. Да, наверное, именно так. Ведь здесь не часто бывают гости.
Тропинки-улицы уводят вглубь. Некоторые совсем заросли и не дают подойти к кому-то, сначала забытому, а потом и полюбившему нерушимый покой. Некоторые, наоборот, приводят к приоткрытой калитке и ярким искусственным цветам.
Везде встречаются одни и те же средней высоты кустики с мелкими, неброскими листьями. Они сплошь усыпаны неизвестными чёрными ягодами. Странными, блестящими. Слишком блестящими. Я даже не хочу знать, что это за растение. Для меня это будут кусты с глазами. Такими умными, наблюдательными, навсегда успокоившимися, но очень живыми.
На самой тихой и узенькой улице спят малыши. Чёрные, коричневые, белые оградки охраняют их сон, как перила детских кроваток. Многим захоронениям больше полувека, но здесь столько боли, что она до сих пор осязаема.
Месяц, два, годик, семь лет, двадцать четыре… «Не сберегли», «единственный сыночек», «спасибо, что ты был»… Они пришли сюда с разными судьбами и своим остановившимся временем. Вот молодая мама вместе с двумя новорожденными детьми, вот старички-супруги, не прожившие друг без друга и года, вот доброволец, героически погибший в войну при защите города. Герою было пятнадцать лет.
Чем они живут сейчас? Я не знаю. Начинает темнеть. Пора попрощаться с хозяевами и возвращаться домой. На границе наших городов я ещё раз оборачиваюсь и благодарю их. И только когда ворота остаются далеко за спиной, я понимаю, за что. Мёртвые учат живых ценить жизнь.
Следующая публикация
Нет комментариев