БЕЗ ИМЕНИ

Курган разрыт. В тяжёлом саркофаге Он спит, как страж. Железный меч в руке. Поют над ним узорной вязью саги, Безвучные, на звучным языке. Но лик сокрыт - опущено забрало. Но плащ истлел на ржавленой броне. Был воин, вождь. Но имя Смерть украла И унеслась на черном скакуне.

ПОКОЙ ДЕРЕВА

С той поры, как здесь утвердилась весна, каждый вечер мы приходим сюда поглядеть на одиночество этого прекрасного старого дерева. Оно живёт около первого дома на Пятой Авеню, совсем недалеко от дома, где жил Марк Твен, в этом милом месте, где не так иллюминиррвано, не так людно, - и вплываешь, как в тихую заводь, в синюю свежею ночь Washington Sguare, в которой, словно в озере, купаются чистые звёзды, чуть потревоженные далёкими отсветами какой-нибудь унылой рекламы ("Germanian"), а ей всё равно не затмить этой ночи, древнего корабля в беспросветном море.
Апрель поцеловал дерево в каждую из его ветвей, и поцелуй разгорелся на каждом сучке

Возвращение школьных дней

По недавно опавшим соцветьям жасмина и сражённым зарёю ночным чудоцветом этим памятным первым октябрьским утром я сбегаю от жизни в далёкое детство. Кто ты, маленький призрак, так явственно схожий с той ребячьей фигуркой на раннем рассвете? Ты бредёшь по мостам через речку у моря, а в глазах ещё сны, за ночь всплывшие в сети. Ты на ощупь тасуешь событья и даты и с тоской наизусть огибаешь кварталы - ведь в конце этих улиц сегодня и завтра тот же скучный учебник тебя поджидает, тот же класс, та же школа и всё то же самое. Но за данной вершиной любой пирамиды, за окружностью плоских земных полушарий возникают вершины араукарий, круг арены под небом и буйство ко