Предыдущая публикация
Я всю боль сама себе придумала.
И винить тебя, пожалуй, грех.
Ну, зачем себя я надоумила,
Что ты самый, самый, самый…
лучше всех?
Ты, такой как все. И если искренне,
В чем-то уступал другим. Но мне
Не казалось, что перечить истине
Можно лишь в бреду или во сне.
Я сама тебя писала красками
Так - на память, приукрасив чуть.
И по-детски верила, что сказками,
Можно жизнь в минувшее вдохнуть.
Я ж, - увы, - на божество позарилась,
Сотворив сама его в душе.
Я раздула искорку до зарева,
Не учась тому у ворожей.
На мои вопросы безответные,
Я сама себе нашла ответ.
Я стихи писала километрами,
Ожидая сумрачный рассвет.
И рыдала, что не получается
Обрести задуманный финал…
Знаешь, милый, всё тебе прощается,
Вся та боль, которой ты не знал.
(Ирина Зимушкина)
Следующая публикация
Нет комментариев