Предыдущая публикация
ДОНБАССКАЯ БЫЛЬ
Разрушенных улиц плаха...
Мрачней, чем сама печаль,
Старуха без слёз, без страха
Глядит не мигая вдаль.
Ей видится ход столетий,
Военных годин сырец –
Там в бешеном сорок третьем
Остался навек отец...
Померкла в груди разлука
За восемь десятков лет,
Но нынче убило внука,
Что в жизни дороже нет...
...А сзади за ней, под стре́хой,
От гибели в двух шагах,
Вдруг, будто войне помехой,
Чирикнул апрельский птах.
Чирикнул, прочистил горло,
Вдохнул городскую гарь –
И светом таким попёрло,
Что сердца размяк сухарь...
В подглазьях темно и сухо,
Но, с болью идя вразрез,
Касаются трели слуха
Дыханьем самих небес.
Душа – матерьял разменный
В фашистской игре кривой:
Там фриц был – чужой, надменный,
Здесь – хлопец чубатый. Свой...
Ах, пташечка, Божья птица,
Кручину с души стирай!
Святая идёт Седмица:
Убитые – сразу в рай...
Повсюду разор, разруха,
Страдают и дух, и плоть...
И шепчет без сил старуха:
«Пошто не меня, Господь?»
Валерия Салтанова
01:38
Следующая публикация
Нет комментариев