Просто поцелуй меня

Она рано влюбилась в меня из-за того, что считала алмазом моей невзрачной души и потенциалом, который, как ей казалось, она увидела во мне. Ей понравились слова, которые я сказал, тексты которые писал и и то, как мое сердце истекало кровью в темноте. Она влюбилась в эти поношенные ботинки, в эту фляжку из потресканной кожи, засунутую в задний карман заштопанных джинсов. Ее заинтересовал этот старый потрепанный рюкзак, набитый разбитыми мечтами, что болтался на моих плечах. Она была очарована аллегорией, заключенной в татуировке на моей руке, блокнотом "Молескин" в твердом переплете, туго перетянутом черной резинкой; в котором я что-то писал в забегаловке на окраине Москвы, полной потных тел и плохих песен. Она сказала, что всё это что-то сделало с ней, и что хотя я был мрачен, я был чист. Она увидела это в моих глазах, в которых не пропал интерес ко всему вокруг. "Ты не похож на других", - сказала мне она, и когда я ответил, что мне наплевать, ей это тоже понравилось. Так мы сошлись, циник и романист.