Предыдущая публикация
Стихи мне,
светлая лазурь.
На потемневшем небосводе.
Они спасают и от бурь.
И кружат в пёстром хороводе.
Среди осенней суеты.
И чем она пестрей и краше.
Тем ярче творчества
Мечты.
Не подобрать порой гуаши.
Цвета такие не найти.
Что в миг фантазия наводит.
И тут поэту лишь идти.
Коль вдохновенье колобродит.
Идти искать...
И я найду!
Пусть обойду при том пол света.
Без трат в походе на еду.
Еда не стимул для поэта.
Он должен что нибудь творить...
На этом точно он помешан.
Стихи дают возможность жить.
И в этом он порою грешен.
Ведь пишет всё, о чём взбредёт.
И тут не важна и погода.
А если рифмы не найдёт.
Ему подарит всё природа.
Следующая публикация
Нет комментариев