Предыдущая публикация
РОМАНС ЭМИГРАНТА.
Снова дождь и ненастье,и холод,
проклятая осень.
Снова крик журавлей,
улетающих в дальнюю даль.
А душа рвётся ввысь,а душа-то
ведь праздника просит.
Только где ж его взять,коль осталась
лишь боль и печаль?
И не мАнит река,что во Франции
Сеной зовётся.
Мне б вдохнуть запах сена
на наших российских лугах.
И увидеть бы в небе огромное
русское солнце.
Мне увидеть бы Дон,отдохнуть
на его берегах.
Нам осталась лишь память
о нашей далёкой России.
О родной стороне,
за которую шли воевать.
И у Бога в бою мы с тобой
живота*не просили.
Если смерть,значит смерть,
За Россию не грех умирать.
И не хочется жить,
как давно всё вокруг опостЫло.
Но никак умереть
не даёт мне злодейка-судьба.
Для чего мы в Париж
уходили из тёплого Крыма?
Слышу я как зовёт
Сент-Женевьев-де-Буа*.
Снова воли б вдохнуть
и увидеть родную станицу,
Где мои старики,
прожив жизнь,опочили давно.
Мне б увидеть всех тех,
кто мне дОроги были,их лица.
Не вернуться назад,
знаю я,наше время ушло.
Снова дождь и ненастье,и холод,
последняя осень.
Слышу крик журавлей,
улетающих в дальнюю даль.
И привидится мне,
будто я уж давно на погосте*,
Умереть же в России
мне нынче уже не судьба.
Следующая публикация
Нет комментариев