Предыдущая публикация
Сегодня кто-то продавал на перекрестке
счастье.
Оно лежало средь крючков и старых ярких
платьев,
Среди усталых пыльных книг, средь кисточек
и мела.
Оно лежало и на всех неверяще
смотрело.
Народ шел мимо, редко кто вдруг подходил
к прилавку
Купить брошюрку, календарь, иголку, нить,
булавку.
И равнодушный взгляд скользил по глупой мелочевке,
А счастье так просилось в дом, так робко
и неловко.
Моляще поднимало взгляд, едва-едва пищало,
Но «кто-то» мимо проходил и счастье
замирало.
Темнело, я брела домой. В карманах грея
руки.
Торговец собирал товар, чуть напевал
со скуки.
Я бы прошла, но вдруг задел молящий
и печальный
Беспомощный несчастный взгляд, как будто
вздох прощальный.
Я подошла, а за стеклом пластмассовой
витрины
комочек маленький дрожал от горя и обиды.
Комок устал, хотел в тепло, замерз на этой
стуже,
Но, к сожалению, комок был никому
не нужен.
— И сколько стоит? — голос мой дрожал от напряжения.
— Что? Это? — Это! — Да бери, оно — одни
мученья!
Я бережно взяла комок, к груди его прижала,
Закутав в складочки пальто, домой почти
бежала.
Бежала греть. Скорей, скорей! В тепло с морозных улиц,
И даже блики фонарей как будто улыбнулись…
И улыбался белый снег, и небо.
Мир смеялся.
Нашелся все же человек, что счастьем
не кидался.
Я принесла комочек в дом, и стало вдруг
понятно,
Что никому его не дам, и не верну
обратно.
Л. Рубальская
Следующая публикация
Нет комментариев