Предыдущая публикация
🍂❄🍁❄🍂❄🍁❄🍂❄🍁❄🍂
Перед глазами до сих пор
Как осень, шёлковою нитью,
Свои оранжевые листья
Сплетала в Оптинский узор.
А тишина разглаживала крылья.
И даже шорох тонкой паутины
Был, как взорвавшийся снаряд…
И всё вокруг свершало свой обряд,
Своё искало таинство в картине:
И пруд, и храм, и колокольня,
звезда упавшая невольно
В уже холодный яблоневый сад.
И были мы, как дети, неповинны:
В руках - свеча, в душе - молитвы…
Кадил туманом вечер длинный,
Мы были просто пилигримы,
слезой отмытые от грима,
Попавшие случайно вдруг в пейзаж.
Всё оставалось там, за горизонтом:
С землёй греховной родственная связь
И шли дожди открытым фронтом,
Нам в след то плачя, то смеясь.
Мир был игрушкою в ладонях у ребенка,
Моментом истины на вечности весах.
И чудом сохранила фотоплёнка,
Собрав в одно небесные осколки,
Тот миг, тот ласковый inside…
Перед глазами до сих пор
Простые Оптинские были: Алтарь - святым, больным - притвор,
Костёр - сердцам, которые остыли.
В глазах - оранжевое солнце,
И медный крест с верёвкой на груди.
Мы были просто богомольцы,
Матросы царственной ладьи.
Здесь цепь молитвенных веков,
Созвездия монашеских обетов.
У рак святых так дышится легко
И радостно от старческих советов.
Толпятся строчки быстро на листе.
В полёте ангелы - небесные эксперты.
Господь Художник на полях мольберта
Судьбу выводит чью-то на холсте…
Следующая публикация
Пища духовная, душевная и телесная
Нет комментариев