Я вам пишу, моя любимая певица, Короче, Ира, дальше буду я на «ты». Мне на концерт к тебе сегодня не пробиться, Тебе отдаст Лариса почту и цветы. Таких, как я, у нас, Ирунчик, пол-России, И все хотят с тобой по-бабьи поболтать. И вот сегодня мы Ларису попросили От всех от нас тебе спасибо передать. Тебе, конечно, хорошо — ты вон, на сцене, Да и по телеку мелькаешь без конца, А нас судьба послала всех к едрене фене, Забыв, что есть у нас и души, и сердца. Вот ты поешь, что, дескать, все мы, бабы, — стервы, Нет, Ир, не стервами родились мы на свет. Но эти гады так всю жизнь нам трепят нервы, Что заслужили только подлости в ответ. А ты счастливая — ведь стала ты певицей, Я б тоже пела, но от жизни все молчу. Я б не смогла, как ты, сыграть императрицу, А также бабушку по имени Хочу. Но, знаешь, Ирка, чем-то мы с тобой похожи — Ведь у меня был тоже младший лейтенант. Я б про него, наверно, спела песню тоже, Но где ж мне взять твое искусство и талант? Под фотографией, что девять на двенадцать, Стоит ночами мной проплаканный диван, И за угонщицей его мне не угнаться, Ты поняла про неоконченный роман? Меня, Аллегрова, ты голосом задела, И слову каждому я верю твоему. Эх, Ирка, мне б твою походку, грудь и тело, Тогда б дала я жизни гаду моему! Ты представляешь — как-то раз сижу я в ванне, А он вдруг как на всю квартиру заорет: — Эй, вылезай быстрей, смотри — вон на экране Твоя любимая Виагрова поет. Откуда слово это знает, гад ползучий? Бегу вся в мыле я, полтела не домыв, А на экране ты рукой разводишь тучи, Зеленоглазого бандита полюбив. Потом гостила в чьей-то жизни ты транзитом, И налетели в твою душу сквозняки. А я шесть лет уже страдаю с паразитом, То ничего, а то хоть из дому беги. Что человек кузнец, я слышала так часто, И сам себе он все, что хочет, накует. Я начала ковать немедленное счастье, Стучало сердце гулким молотом мое. Я в парикмахерский салон пошла с картинкой, Ты в полный рост там, а коленки на виду. — Пока не стану, как Аллегрова, блондинкой, — Сказала мастеру я строго, — не уйду! Подшила юбку, чтоб коленки стало видно, Купила клипсы голубые, под глаза, И так за жизнь свою мне сделалось обидно, Что покатилась, тушь размазавши, слеза. У нас все бабы на работе прибалдели При виде этой невозможной красоты. Одна сказала — мы концерт вчера глядели, Так вот Аллегрова — прям вылитая ты. Так кто сказал, что в нашей жизни счастья нету? Тому б сказала я, куда ему идти. Вот я вчера твою послушала кассету, И потекло тепло по сердцу и в груди. Ты знаешь, Ира, в жизни все не так уж страшно — Чего бы ни было — ведь ты же есть у нас. Так про любовь поешь, красавица ты наша, Что все плохое забывает женский класс. Теперь сама к тебе я с просьбой обращаюсь — Пой песни, Ирочка, с хорошею судьбой. И чтобы в них всегда все хорошо кончалось, Ведь в чем-то все же мы похожие с тобой. На этом, Ира, я письмо писать кончаю. Концерт увижу твой, проплачу до утра. Ведь я, Аллегрова, души в тебе не чаю, Тебе желаю сердцем всякого добра.

«Великолепном, светлом, целиком декорированном в белом цвете, оно находилось на возвышении, с видом на озеро. Одри тоже была вся в белом, на белом столе стояли цветы и множество свечей. Во всем невероятно изысканный вкус...
Подали закуски, по крайней мере, я так это расценила. Лист латук-салата, завиток свежего сыра, а сверху малиновое варенье. Рядом тарелочка с хрустящим хлебцем миниатюрного размера. Приятная беседа и малина в придачу... но когда унесли тарелки, Одри встала и со своей неземной, неотразимой улыбкой произнесла: «Как же я наелась!»
Иными словами, обед был завершен. Я дипломатично добавила: «Да, многовато, и так изысканно!» Я умирала от голода, и как только мы вернулись домой, приготовила себе бутерброд».