Борис Фадеев
Пророк я, или не пророк...
не думалось и не мечталось,
себе наметил я свой срок,
а мне кричали-чуть осталось
от жизни грешной и смешной,
задумчивой и не живущей
тем светом, но идёт грядущий
своей удушливой волной...
А, среди войн и катаклизмов,
поэмам не мешает жить
уродливая правда призмы,
где разучились мы любить...
и петь божественной струной
о том, что есть и не со мной,
но всходы щедро посадившей,
она отнюдь не будет бывшей,
А нынешней, что мне дана,
но пуля, знаю, мне жена,
которая не завершает
полёт и будущее знает-
цену несбывшихся надежд
в кругу мазурки и невежд,
злорадствующих всей толпою,
я среди них душою вою...
Хотя ещё совсем живой,
но сплетнями настоль избитый,
что сам склонился над собой,
как памятник, лозой обвитый,
что ноги спутала и грудь,
но мне вовеки не уснуть
в усталости вашей и боли,
довольно...всем писать не волен.
Велик я, или не велик...
но я познал порывы страсти
и нежности той материк,
и повседневные напасти
тиранов, нынешних царей,
поэтому бокал налей
и каждый пусть его осушит,
и вскрикнет браво, ай да Пушкин,
За то, что я есть сукин сын
и у России я один...
© Copyright: Борис Фадеев, 2025
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев