Я вам не писал. И вы не пишите.

Я вам не писал. И вы не пишите. Потом заклеймите меня за глаза. Идите к своим! Там ровно дышите И с гоготом плюйте в мои образа. Я вам не писал. И вы не пишите. На лай не отвечу. Какой в этом толк? Свидомою правдой меня порешите, Чтоб я на гиляке навеки умолк. Я вас не просил. И вы не просите. Вы — «нации слава». Вы — «смерть ворогам». Я — вата, русня. Под корень скосите — Я деда за доллар, как вы, не продам. Я вам не писал. Давайте без свинства. За вас не молюсь. Что ж, рвите мне рот! Нет русскости в вас, как нет украинства. Теперь вы — пустой и безродный народ. Но те, кто писал, скорбил по Донбассу, В чьем сердце Одессы растерзанной стон Они — мой народ.

Из чего мы все сделаны, русские?

Александр Наумов написал стих в ответ на фразу Лаймы Вайкуле о том, что Пугачева «находится у каждого русского в культурном коде».
Из чего мы все сделаны, русские?
Что в моём отразилось народе?
Что от предков досталось в нагрузку мне,
В потайном генетическом коде?
Я рождён под Калиною красною,
Я сказаньями полон былинными,
Очарован Поляною Ясною,
И чудесными добрыми фильмами.
Там, где в бой старики собираются,
Где Москва, что не верит слезам,
И Судьба, что с иронией парится,
И ещё Белорусский вокзал.
Я заполнен напевами Брюсова,
Я пронизан серебрянным веком.
Перестал после первой закусывать,
Как увидел "Судьбу человека".
Разукрашен картинами Шишкина,