Предыдущая публикация
Разбирать себя по частям, перешагивать через тьму,
В тихом городе мотыльков все дороги ведут в сентябрь,
Место лени и суеты, бесконечно больная муть
Где звезда преломляет луч в пустоты ледяных морях.
Долгий путь ты пройдешь один, и, вдыхая сырую мглу,
Отголоски живой души не понять и не превозмочь,
Смотрит ночь на тебя в упор лишь глазами кровавых лун
И на коже холодным ртом оставляет свое клеймо.
Осень - сеть проливных дождей, что на страже зимних границ,
Плачут сумерки сентября, я прошу, оглянись вокруг,
Но срываются вместо слов в небо стаи волшебных птиц,
И заметнее на стекле отпечатки холодных рук.
Солнце цедит лимонный свет, до предзимья рукой подать,
С первым снегом приходит грусть, и, наверное, в этом суть,
И неважно, что стынет кровь, замерзает в ручьях вода,
Я в безжалостном декабре нарисую тебе весну. Инет.
Колесо повернулось – и осень стоит у врат…
Но закрыт для меня изобильный ее чертог...
Пустота расцвела во мне – будто погибший сад.
Тишина разрослась во мне – будто прозрачный мох.
Стала серым менгиром в холодных руках Кайлах
Травяная душа моя, в колкий одевшись лед...
Темнота расползлась во мне – трещиной в зеркалах,
Маята растеклась во мне будто прогорклый мед...
Мертвым смехом русалочьим, криком зловещих сов
обернулся мой голос, - и духи отвергли хлеб.
Ни к кому не летит моих песен полночный зов,
Ни о ком не грустит моей памяти сонный склеп.
Лишь ступает Мабон по сгоревшим моим полям
среди черных колосьев и выжженных солнцем рек.
Погребенный в песках, засыхает Зеленый храм,
молодильные яблоки стынут на алтаре…
И свечами оплавленный, сорванный лист дрожит:
ни взлететь, ни растаять, ни к дереву вновь прильнуть..
Отпылало, отмучалось то, что хотело жить,
Отболело, отмаялось то, что стремилось в путь…
Бог Рогатый, огонь мой, хоть Ты мне сейчас ответь -
Почему урожай мне – полынь лишь да лебеда?
Неужели уже никогда не летать, не петь?
И тяжелое эхо в груди отвечает “да”…
И тяжелое солнце ложится у самых ног
темным жаром слепя, заставляя, навеки сняв,
Расплести на рассвете Белтайновский свой венок,
бледно-серые травы в руке безнадежно смяв.
И войти в эту осень, как входят в дремучий бор,
ежевичными тайными тропами – в сгнивший храм.
Оставляя ненужное, брошенное в костер…
Оставляя желанное, скормленное ветрам…. Инет.
Когда-нибудь я умру и стану осенним ветром,
И буду пахнуть кострами, опавшей листвой и грозой.
Я буду нести тепло - прощальный подарок лета
И людям трепать причёски, глаза зажигать мечтой.
Я буду летать в облаках, а может быть, даже в тучах,
И буду нести в мир песни, написанные душой.
Смогу облететь весь мир, узнаю его получше,
Послушаю его сказки, а после вернусь домой.
Когда-нибудь я умру. И стану осенним ветром.
И буду пахнуть глинтвейном, и песни петь про Самайн.
Я буду нести тепло, оставшееся от лета,
И людям рассказывать сказки из разных волшебных стран.
/ С просторов интернета/
Заплаканная осень, как вдова
В одеждах черных, все сердца туманит…
Перебирая мужнины слова,
Она рыдать не перестанет.
И будет так, пока тишайший снег
Не сжалится над скорбной и усталой…
Забвенье боли и забвенье нег —
За это жизнь отдать не мало.
Анна Ахматова
Следующая публикация
Комментарии 9
Палитру красок — ветер подберёт,
Добавит в макияж листву из золота…
Ах, как же Осень женщинам идёт!