О господи! Все женщины мечтают,
Чтоб их любили так, как ты меня.
Об этом в книгах девочки читают,
Старухи плачут, греясь у огня.
И мать семьи, живущая как надо,
В надёжном доме, где покой и свет,
Вздохнёт, следя, как меркнут туч громады:
И всё как надо, а чего-то нет.
Есть нежность, верность есть, но ежечасно
Никто коротких, трудных встреч не ждёт,
Никто тебя за счастье, за несчастье,
Как зло, как наважденье, не клянёт.
Не довелось... Вздохнёт, а тучи тают,
Горит закат на самой кромке дня...
О господи! Все женщины мечтают,
Чтоб их любили так, как ты меня, —
Неотвратимо, с яростной тоскою,
С желаньем мстить, как первому врагу.
...Должно быть, я любви такой не стою,
Раз на н
Кого-то ,мы любим
Кого, ненавидим
Кого-то ,простить мы,готовы за все
И нас кто-то любит,мы это не видим
Мы это не ценим и нам все равно
Мы ищем,красивых
Мы ищем,богатых
Мы ищем успешных,хотя,может быть
Мы просто с тобой,одному будем рады
Кто просто,обнимет и сможет любить
Любить за улыбку
Любить за привычки
Любить просто так,за то что ты есть
А жизнь в это время,сгорает как спичка
Ее не задуть, не потушить
Проходят,года
День за днём,пролетает
Проходит,обычный,наш жизненный быт
Кого-то находим,кого-то теряем
Но сердце любимых
Не сможет забыть
Иосиф Бродский
Теперь всё чаще чувствую усталость,
Всё реже говорю о ней теперь,
О, помыслов души моей кустарность,
Весёлая и тёплая артель.
Каких ты птиц себе изобретаешь,
Кому их даришь или продаёшь,
И в современных гнёздах обитаешь,
И современным голосом поёшь?
Вернись, душа, и пёрышко мне вынь!
Пускай о славе радио споёт нам.
Скажи, душа, как выглядела жизнь,
Как выглядела с птичьего полёта?
Покуда снег, как из небытия,
Кружит по незатейливым карнизам,
Рисуй о смерти, улица моя,
А ты, о птица, вскрикивай о жизни.
Вот я иду, а где-то ты летишь,
Уже не слыша сетований наших,
Вот я живу, а где-то ты кричишь,
И крыльями взволнованными машешь.
Разучилась влюбляться. Отчаиваться. Печалиться.
Непонятно, куда деваться от этих бед.
Надо жить, говорят, да что-то не получается.
Оттого, должно быть, и думаю о тебе.
Мы с тобой когда-то умели летать над городом.
По-шагаловски, чуть растерянно, вдаль и в синь.
Жить взахлеб. Всему удивляться. С известным гонором
за такое браться, что Господи упаси.
Бредить узкими переулками флорентийскими,
в переулках московских неделям теряя счет.
А к весне учились старательно зубы стискивать,
для того чтобы слез потом не стирать со щек.
Вот и снова последним снегом все припорошено,
и куда уверенней держишься за стеной,
где приходят во сне смешные осколки прошлого.
Бубенец серебряный. А
Напишите, что Вы ищете, и мы постараемся это найти!
Левая колонка
О группе
С древних времён считалось, что стихи могут составлять лишь действительно одарённые талантом «от музы» люди, которые тонко чувствуют людскую натуру и дух описываемой эпохи. Поэты вдохновляли на бой солдат, бросали свои сердца к ногам прекрасных дам, восторгались природой, и всё это – в потрясающих рифмованных строках, которые рождались у них в душе. В этой группе я буду публиковать и свои стихи, и стихи других современных (и не только) поэтов.
Моя страница в TikTok: https://www.tiktok.com/@nata_snegiryova?_t=8dGuzLT5fbZ&_r=1
Приятного вам чтения!
Ната Снегирёва