Предыдущая публикация
К нам Весна и та, ходит осенью.
А зимою нет новостей,
Снег на крышах, как волос с проседью.
Кто ж весной придëт, кто развеет сплин,
Что из всех щелей в душу пялится?
Вот сидит поэт и грустит один.
Навести его, слышь, красавица!
У него тепло, на столе - портвейн,
На плите шкворчит джезва с кофием...
Перерос весну, как замшелый пень,
Что ему теперь песни осени?
Эх, злодейка-жисть, да не в масть, не в в цвет,
Ниткой шëлковой вьëтся-тянется...
Рифмы вроде есть, да азарту нет.
Перемелется - что останется?
А. Г. 07.02.2020.
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Комментарии 12
Что приходит к нам каждый раз в году.
И наполнит нас верою сполна,
Ты, приди, весна, я не подведу...
Поставит в банку ветки...
Хоть ей поэт совсем не друг
И бесит стук каретки...
А впрочем, уж каретки нет,
И слов набор бесшумный.
Она стихи его прочтёт,
Поймёт, мужчина умный...
Заметит, что азарт угас,
Что не в ладу с природой,
А жизнь его верёвкой вьёт,
Не балует свободой...
Ему подарит поцелуй,
Портвейн на чай заменит,
Внушит ему, как он хорош,
И он... свой дар оценит...
И сердцу стало веселей-
Ведь листья рыжие на ветках
Похожи на 5 тыщ рублей...