Предыдущая публикация
Письмо тебе писать – пусть криво, как попало,
не строчки, а следы от пролетевших птиц:
вот краем дождь прошёл, вот бабочка устало
глядит из-под своих накрашенных ресниц.
Пишу тебе слова из олова и соли,
из самого того, что по ночам болит.
Пустое всё, а жжёт, пустое, а неволит.
И бабочка всё ждёт и на меня глядит.
Пишу. Как не писать под этим взглядом чёрным.
Рассказываю всё, зачеркиваю вновь.
Трудней всего сложить из чёрточек кручёных
так, чтобы не соврать, заветное «любовь».
…Пока горит огнём несказанное слово
и просится, лучась, в белеющий конверт,
на дальнем пустыре серебряно и ново
на цыпочки встаёт невиданный рассвет.
<Анна Арканина>
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев