Предыдущая публикация
...
и она говорит: "Ты же, мальчик мой — просто так...
У меня на тебя ни надежд, никакой любви,
Наша тонкая связь — безделушка, игра, пустяк,
Если хочешь — сию же минуту её порви.
Ты же знаешь, мой славный, так проще: без драм,
без слёз,
Не держу, не прошу, не цепляюсь по пустякам...
Эта блажь между нами, хороший мой — не всерьёз,
Ну не вечно же воском горячим в ладонь стекать...
Ты подумай, родной, ну зачем я тебе нужна?!
Я же женщина — вспышка, подтаявший хрупкий лёд,
Ни твоя, ни чужая, ни дочь тебе, ни жена...
А упрямая нежность, как насморк...она пройдёт..."
И она замолкает, но сердце стучит сильней,
А по ниточкам вен расползается липкий страх:
Если он никогда-никогда не вернётся к ней,
Ей не выстоять тонким ростком на семи ветрах...
И корит себя мысленно: "Боже, кому я вру?!
Ну зачем эти сказки — нелепейшая лапша?!
Этот мальчик — мой лучший мужчина, отец и друг,
У него на груди дремлет кошкой моя душа..."
Он кивает, внимательно слушает и молчит,
Но в кармане до хруста сжимает в кулак ладонь —
Как ей, глупой, сказать, что она — его крепкий щит,
Что она ему — тёплая гавань, маяк и дом?!...
Что-то надо ответить...и он говорит: "О'кей... " —
Так банально, как, впрочем, и всё, что тут ни скажи...
Он берёт её за руку и греет в своей руке,
А она лишь тесней прижимается и дрожит...
И сидят отрешённые, думают о своём,
Будто сонные рыбы уходят на дно реки,
Непонятные, глупые, странные...но вдвоём,
Насмешившие небо влюблённые дураки...
Марина Шершнёва
Следующая публикация
Нет комментариев