Виссарион Белинский из статьи «Герой нашего времени»
15 октября исполняется 210 лет со дня рождения поэта Михаила Юревича Лермонтова. Он погиб на дуэли в 27 лет, однако успел создать множество произведений, которые стали классикой: стихи, поэмы и единственный закончефнный роман — «Герой нашего времени».
Михаил Лермонтов — великий русский поэт, драматург, классик русской литературы, мыслитель, художник, основоположник отечественного психологического романа, в котором присутствуют гражданские, философские и личные мотивы, отражающие духовную жизнь русского общества середины XIX столетия.
Лермонтов считается духовным преемником Александра Пушкина, добавившим и обогатившим его наследие. Михаил Юрьевич — один из самых удивительных и мистических русских писателей, который в 16 лет предсказал революцию, Гражданскую войну и собственную смерть.
Талантливейшая литература Лермонтова ярко выражена в живописи, театре, кинематографе. А его стихи стали золотым фондом для оперного, симфонического и романсового творчества. Многие из них стали народными песнями.
Мнения современников о Лермонтове противоречивые, но при всех разноречивых толках о нём, все согласны в одном – это был гениально одарённый человек.
Он владел французским, английским, немецким языками, читал по латыни, принимался изучать татарский язык. Он был одарён удивительной музыкальностью – играл на скрипке, на фортепьяно, на флейте, пел, сочинял музыку на свои стихи, любил рисовать. «Если бы он профессионально занимался живописью, - писал Ираклий Андроников, - он мог бы стать настоящим художником».
Кроме всего этого, он обладал ещё пророческим даром.
Не зря же русский публицист и философ Юрий Самарин чуть ли не с испугом отмечал: «Прежде чем вы подошли к нему, он вас уже понял».
Лермонтов видел и понимал не только других, но и хорошо понимал себя и видел своё будущее. О своём будущем он поведал нам в пророческом стихотворении «Сон»:
В полдневный жар в долине Дагестана
С свинцом в груди лежал недвижим я;
Глубокая ещё дымилась рана,
По капле кровь точилася моя.
Лежал один я на песке долины;
Уступы скал теснилися кругом,
И солнце жгло их жёлтые вершины
И жгло меня, но спал я мёртвым сном.
И снился мне сияющий огнями
Вечерний пир в родимой стороне.
Меж юных жён увенчанных цветами,
Шёл разговор весёлый обо мне.
Но в разговор весёлый не вступая,
Сидела там задумчиво одна,
И в грустный сон душа её младая
Бог знает чем была погружена;
И снилась ей долина Дагестана;
Знакомый труп лежал в долине той;
В его груди, дымясь, чернела рана,
И кровь лилась хладеющей струёй.
Нет комментариев