Предыдущая публикация
ПИСЬМА ПО ПЯТНИЦАМ...
Часть 1..
Принято считать, что с момента изобретения колеса и пороха человечество ничего нового не придумало...
Ну, не знаю-не знаю...
Я, например, как простой рядовой обыватель, не перестаю удивляться такому современному чуду, как интернет...
При том, что сам я никакой не специалист и возможности современных технологий если и освоил с грехом пополам, то не более одного процента из ста, если не меньше...
Поэтому меня удивляет и поражает буквально все - от мошеннических схем до добрых и милых возможностей, скажем, поговорить с родными или друзьями по тому же "Скайпу"!..
Прогресс - штука нужная, хотя...
Никогда не забуду, как возмущался мой отец по поводу только что появившихся тогда шариковых ручек...
Ох, он и орал!..
Возмущался насчёт того, а как же правильный нажим пера, мы, мол, всю жизнь чернилами писали, вон какой почерк у меня, и все такое, орал так, как будто наступал Конец Света...
Умный мужик, книгочей и шахматист, но консерватор был такой, что обзавидуется любой ортодокс!..
Он отобрал у меня выданную мне в школе авторучку, швырнул ее в печь, прилетела мама, пыталась ему объяснить, Толя, не кричи, мол, ребенок-то не причем, это в школе там они, но куда там, батя распалялся пуще прежнего, хорошо, что пришла соседка, типа, за солью, и все стихло, слава Богу...
Я же к прогрессу отношусь иначе: жизнь не стоит на месте и от этого никуда не деться, но...
Но, друзья!..
Все же порой бывает до слез жаль навсегда ушедших от нас предметов обихода нашей с вами жизни...
Тут и печки-"буржуйки", возле которых мы грелись по утрам, выскакивая из-под одеяла, когда жили на каникулах в деревне у бабушки...
Тут и всевозможные рогатки, самострелы и "поджиги", сводившие нас тогда с ума...
А ещё...
А ещё мне очень жаль, что навсегда, похоже, ушла в прошлое такая славная традиция, как писать друг другу письма...
...
На седьмом десятке лет я, волею случая, заделался "писателем" и это мое увлечение вдруг открыло для меня умение не только более-менее правильно складывать слова, но и желание анализировать то, что было в далёком прошлом...
И на старости лет я начал понимать, (как-то об этом раньше и не думал), роль родителей в "закладывании фундамента" воспитания своего ребенка, как Личности...
Я этому к чему?..
А вот...
...
Сколько я себя помню в детстве, моя мама постоянно заставляла меня писать письма...
Причем, не важно кому, дяде Коле или тете Фросе, главное - по ее убеждению - чтобы адресат знал, что его помнят и любят...
Чаще всего она просила и требовала, чтобы я сел и написал письмо бабе Моте, ее матери, моей единственной бабушке Матрене Максимовне, желательно со всеми подробностями...
Причем, почему-то она определила день написания письма в пятницу, то ли потому, что это был конец недели и на субботу нам уроков не задавали, то ли по другой причине, но писал я письма, как правило, именно в этот день недели...
Я пытался отнекивается, типа, баба Мотя все равно читать не умеет, но мать настаивала, мол, найдет, кто ей это письмо прочтет, ты, главное, напиши, а она уж там сама как-нибудь...
Я садился и писал, куда деваться...
Эх, сейчас бы прочесть те мои послания!..
Вот было бы шоу!..
О чем я, семилетний пацан, мог написать бабушке в деревню, в которой не было тогда ещё даже света и мое письмо читалось при керосиновой лампе?!.
А я писал...
Писал про то, как Вовка Мартов разбил нос Генке Копейкину и как Генкина мамка тетя Фая носилась за Вовкой вокруг барака с кочергой...
Писал про то, как мы ходили на "Мальчиша-Кибальчиша" и Саньку Блинова за семечки знаменитая на весь город злющая контролёрша "Сова" - прозванная так за фантастическую способность видеть в темноте зрительного зала буквально ВСЕ - вытащила волоком из зала, а мои семечки она не заметила, классно, баба, да?..
Писал про то, что учусь я без троек, кошка Клякса окотилась, а по арифметике, вообще, одни пятерки, кукурузу мама вчера вкусную сварила, но недосолила, скоро каникулы, приезжай, баба, четыре котенка, один черный , а три пестрых, к нам в гости, завтра мама отпустит меня на рыбалку с пацанами, передавай привет тете Фросе, червяков уже накопал за огородом, дяде Вите, моему двоюродному брату Мишке, дожди идут у нас уже третий день, дяде Васе, если он трезвый, а на фильме "Трактористы" погас вдруг свет и мы ждали-ждали, а потом нас выгнали под дождь и маленькой сестрёнке Ниночке тоже привет...
Мать просила прочесть написанное вслух, кивала, требовала что-то дополнить, я дописывал, потом она заклеивала конверт, отец своим красивым почерком художника писал адрес и меня оставляли в покое до следующей пятницы...
...
А еще, помню, как я писал письмо своему отцу, которого отправили, как тогда говорили, "на уборку" в загадочную далёкую Балахту за шестьсот километров от нашего дома возить с полей силос на корм скоту...
Тоже писал про школьные успехи, но тут уже имела место быть - в отличие от писем бабе Моте - тема спорта и я писал, как мы играли в футбол с пацанами, кто победил, сколько голов я забил, и, в конце, по традиции, помню, приписал, типа, приезжай, папа, в гости, мы с мамкой скучаем...
Родного отца в гости сын пригласил, в его собственный дом, обалдеть!..
И через неделю свершилось чудо!.....
Через неделю папка приехал!..
Приехал на своем "Захаре", как он сказал, на побывку, там у них зарядили дожди, комбайны встали и он примчался, потеряв по дороге задний борт кузова, за шестьсот километров, "ты же написал, Сашка, что скучаете, вот я и прибыл, держи, вот тебе твои ранетки, ты же меня звал в гости?.."
...
В дальнейшем вышло так, что отец стал шахматистом и частенько уезжал на турниры в другие города, причем, порой его не было дома недели две-три и я, уже без маминых напоминаний, писал ему письма сам и не только по пятницам...
И однажды...
Уже в 90-е годы...
При очередном моем семейном визите с женой и детьми летом в родительский дом батя вдруг прервал беседу:
- Погоди-ка, Сашка...
Вышел отец из кухни, тут же вернулся:
- А вот это ты помнишь?..
И моему изумленному взгляду предстало ...письмо(!!!)...
Из далёких шестидесятых!!!...
На пожелтевших листах моим детским почерком оно начиналось со слов:
"Здравствуй, папа!..
Мы очень по тебе скучаем...
Когда ты приедешь?..
Как у тебя идут дела?..
Сколько партий ты выиграл?..
На каком месте ты идешь?.."
Дальше я прочитать не смог...
Я...
Я заплакал...
Завыл-зарыдал, прижав батино хрупкое тельце к себе...
...
Апофеозом же моего детского эпистолярного жанра стало мое письмо, написанное тайком от матери в...Музыкальную редакцию Всесоюзного радио(!!!)..
Да-да, в саму Москву!..
Сейчас даже и не верится, но тогда, на зимних каникулах, я написал на Радио в программу "По вашим заявкам" письмо с просьбой "на мамин день рождения двадцать пятого января исполнить ее любимую песню "Рязанские мадонны"...
Написал и забыл...
А жили мы в бараке тогда, ещё не было у нас телевизора, вечерами мы слушали радио: "Театр у микрофона" по четвергам, "Встреча с песней" по пятницам, "С добрым утром!" по выходным, "Опять двадцать пять" на "Маяке"...
Радио было включено постоянно и...
Однажды вечером:
"...наш юный радиослушатель Саша Волков просит передать в подарок своей маме Клавдии Дмитриевне ее любимую песню "Рязанские мадон..."
Это был шок!!!...
Батя так и застыл под абажуром с шахматной фигурой в руке, сидя за круглым столом...
Я, обалдевший, с дивана тупо уставился в радиоприемник...
А мама...
А мама, как была в дверном проёме с полотенцем в руках, так и осела по косяку на пол...
(Окончание следует)...
...
Александр Волков...
Следующая публикация
Нет комментариев