Предыдущая публикация
НЕЗАСЛУЖЕННО ЗАБЫТЫЕ.
--------------------------------------
Ирина Снегова
«Чем меньше женщину мы любим…» А. Пушкин
Опровергаю! Любят за любовь.
В ней пагуба, в любви, а не в притворстве.
Любовь идет к любви на трубный зов.
Любовь разит любовь в единоборстве.
А равнодушье — что игра его? –
Для девочек опасно, не для женщин.
Сквозь бедность равнодушья твоего
косит любовь зрачком своим зловещим
***
Жив - здоров. Не глядишь на другую.
Вот и все. Остальное стерплю.
Не грустишь? Но и я не горюю.
Разлюбил? Но и я не люблю.
Просто мне, чтоб по белому свету
Подыматься дорогой крутой,
Нужно верить, что дышишь ты где-то
Жив - здоров…
И не любишь другой.
***
Только листьев падающих чинность,
Только осень в гибельном покое —
Ничего, мой милый, не случилось,
Настроенье у меня плохое.
Не ищи в нем связность и причинность,
Все давно оплачено с лихвою,
Может, я еще не приучилась
Жить вот так, на все махнув рукою…
***
МинУло. Не было - и нет.
Остыло. Рук не отогреть.
Но и сегодня, как на свет,
Мне больно на тебя смотреть.
***
Приснился бы! Хоть мельком, в кой-то раз...
Как странно явь господствует над снами,
Что снятся нам обидевшие нас
И никогда - обиженные нами.
Из гордости.. не снятся нам они,
Чтоб нашего смущения не видеть...
А может быть, чтоб, боже сохрани,
Нас в этих снах случайно не обидеть!
***
Бывает так: живешь в неволе –
В безвыходной сердечной боли.
Потом, бывает, минет срок,
И боль уйдет, как дождь в песок.
И волен ты, как ветер в поле,
Но… жаль тебе сердечной боли.
Что я люблю?
Так, без запинки, с ходу?
Сквозь листья- солнце,
Тишину с утра,
Большое небо
И большую воду,
И тяжесть слова
На конце пера.
***
Старые строчки
Грешна: я не люблю счастливых,
Не чту их козырную масть.
Я знаю - в них, как в спелых сливах,
Легко и резко горкнет сласть.
А счастья - нет. Есть путь неспешный,
Есть ощущенье торжества,
Когда чужой тоске кромешной
Найдешь утешные слова.
Так в двадцать лет мне пела спесь
В жестоком юном скептицизме...
Теперь я знаю: счастье есть,
И только не хватает жизни.
Следующая публикация
Комментарии 3
Я вспомнила потрясающе красивый стих российского поэта Андрея Дементьева о поздней любви:
Прости, что жизнь прожита…
И в этот осенний вечер
Взошла твоя красота
Над запоздавшей встречей.
Прости, что не в двадцать лет,
Когда все должно случиться,
Я отыскал твой след
У самой своей границы.
Неистовый наш костер
Высветил наши души.
И пламя свое простер
Над будущим и минувшим.
Прости, что жизнь прожита
Не рядом… Но мне казалось,
Что, может, и жизнь не та…
А та, что еще осталась?