Предыдущая публикация
Проникновенный стих - людскую лечит душу,
Согреет он её и боль заговорит.
Прочти стихи, мой друг, или чтеца послушай,
Ведь в них сама Душа, поэта, говорит.
Порой скорбит она, порой она в них плачет,
То радость в тех стихах, то грустный в них мотив.
Но тронул сердце стих, и это много значит -
Он до тебя донёс добро и позитив.
Талантлив ли поэт, иль пишет неумело,
У всякого свой вкус, цензура и запрет…
Рождён ли в муках стих, или написан смело,
Ведь главное - есть смысл, или его там нет.
Проникновенен стих, он лечит людям душу,
Что мается порой, и выхода не зрит.
А иногда, в себе, хранит такую ношу,
Что тяжестью её, как грузом тяготит.
Кто верует в добро, кто стих понять способен,
Тот светлый человек, и Бог его хранит.
Поэт ведь не всегда бывает многословен,
И не всегда своей, он жизнью говорит.
Ведь стих написан был, самой душой поэта,
И потому, что кто-то, себя узнав, притих…
Поэтам так дано, им не дано лишь это –
Знать наперёд, о чём, душа напишет стих.
© Copyright: Евгений Христьянов, 2015
#ПоэзияиПоклонники
Следующая публикация
Комментарии 10
На сердце ляжет, а за ней другая:
Нелепая и робкая, смешная...
В ней: боль и радость, счастье и тоска
И заструится слов и чувств река,
Сметая стыд и душу обнажая,
Слова текут, друг друга продолжая,
Под шелест волн, скатившихся с песка...
И запорхает лёгкая рука,
Слова роняя на бумажный лист,
Он был доселе бел, невинно-чист,
Лишь - уголок помявшийся слегка....
Но вот ложится первая строка.... Наталья Бурлакова
Она превыше всяких благ.
И потому она — поэзия,
Всё лучшее зовётся так.
И что ей милости и почести,
И жалкий лепет похвалы!
Она не терпит одиночества
И не выносит кабалы.
Не божество и не реликвия —
Она, как долг, зовущий в бой,
Как бескорыстие великое,
Как вечный спор с самим собой.
Лжецам и трусам неугодная,
Всем честным людям верный друг.
И потому она — народная,
Святое дело наших рук.
Как воздух и как хлеб полезная,
Туда, где душно и темно,
Приходит запросто поэзия
И открывает в мир окно. Марк Лисянский
Для чего мне стихи? Я стихами лечусь –
От депрессии сил, от уныния чувств,
От бескрайней и черной вселенской тоски,
Что терзает мне сердце и рвет на куски –
Не пугайтесь, конечно же, нет, не всегда!
Это изредка, изредка, так, иногда,
Вдруг заноет сердечко, почуя беду…
Я какой-нибудь сборничек в сумку кладу
И читаю его – как всегда, на ходу…
Я стихами себя от себя уведу –
От домашних разладов, рабочих проблем,
От пожизненной спешки (куда и зачем?),
От того, что устала по кругу бежать,
От того, что любовь не могу удержать;
От кошмарных конвейерных лент бытия,
На которых – средь камешков прочих – и я;
От того, что в ничтожество впала страна
И что доля хреновая нам суждена;
От того, что (цитата) «растленен и зол
Этот век, и Всевышний не дрогнет на зов»…
В общем, сборник стихов чьих-нибудь я беру.
Почитаю немного – глядишь, не помру.
Я коснулся душ чужих,
Точно струн, но струн моих.
Я в них чутко всколыхнул
Тихий звон, забытый гул.
Все обычное прогнал,
Легким стоном простонал,
Бросил с неба им цветы,
Вызвал радугу мечты.
И по облачным путям,
Светлым преданный страстям,
Сочетаньем звучных строк
За собою их увлек.
Трепетаньем звонких крыл
Отуманил, опьянил,
По обрывам их помчал,
Забаюкал, закачал.
Выше, выше, все за мной,
Насладитесь вышиной,
Попадитесь в сеть мою,
Я пою, пою, пою.
.
просто слова,
Это просто размеры и рифмы,
Под поверхностью строчек
увидят едва
Глубину и подводные рифы.
А в стихах – целый мир
человеческих душ,
Море чувств, настроений,
желаний,
Жар пустыни и холод
арктических стуж,
Сила льва с беззащитностью
лани,
Это музыка слов, это звуков
игра,
И оттенки, что волоса тоньше,
Голос неба, сошедший на
кончик пера,
Это жизнь!
А, быть может, и больше!