Не видно ни зги за метелью.
Всё же зря посчитала я вечер пропащим:
Пусть вернулся ты поздно сегодня, но с елью,
Сплошь присыпанной снегом, пушистым, блестящим.
Ель росточком мала и собой неказиста...
Отчего же вдруг в горле слова встали комом..?
Оттого ли, что пахла она так душисто
Чем-то очень родным и до боли знакомым..!
И наполнился дом этим запахом, пряным:
Настоящим, забытым, таким непривычным...
Как же рады мы были игрушкам, стеклянным,
Мишуре, ангелочкам и куклам, тряпичным..!
Что случилось..? Мы стали такими смешными:
Были счастливы старой гирлянде, как дети.
Нашей ёлке зачем-то придумали имя
И считали её лучшей ёлкой на свете.
Ель сияла огнями на веточках, колких,
Будто этот восторг принимала отчасти.
Ты купил на базаре последнюю ёлку -
Кто-то про́дал тебе «за недорого» счастье...
© Юлия Вихарева
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев