Опять уходим в «автономку» (как будто, жизнь начав с нуля). И необыкновенно громко в ночи грохочут дизеля. В «моря» идти всегда готовы: приказ – и в Африке, – приказ. И зычное «Отдать швартовы» от пирса отрывает нас. Бурун у носа закипает, вдоль борта ластится волна и лёгкий бриз лицо ласкает… Но, как же манит глубина! Затяжки вдох – и в горле жженье. Теперь нам солнце – словно приз. Звучит команда «К погруженью!» и вот заветное – «Все вниз!» Там, в глубине, как карта ляжет, почём он будет лиха фунт… А командир, в Центральном, скажет: - Ищите, братцы, «жидкий грунт». Вверху штормит, Луна не греет, погода явно не на «Ять»,

но для зарядки батареи нам все же надобно вплывать. Мы ненавидим море люто когда штормит и ливни бьют. Но в мире нет милей уюта тех тесных лодочных кают. На переборки клеим фото: девчонки, матери, жены… И твёрдо знаем, что есть кто-то, которым мы всегда нужны!!! Минует время…И не сразу (уж так устроен этот мир): - А ну-ка, штурман, курс – на базу - устало скажет командир. Уткнётся в пирс наш чёрный мамонт… Со временем уйдём в запас… И, поминая чью-то маму, «За тех, кто…» выпьем мы не раз… В горячке простыни все скомкав, при той же ледяной Луне опять уходим в «автономку»... Жаль только, что теперь во сне…