Предыдущая публикация
Мы улыбкой маминой согреты
В последние дни ноября мы отмечаем замечательный праздник – День матери. В этот день мы с особой нежностью вспоминаем о самых близких людях – наших мамах, бабушках, благодаря которым мы есть и живем!
Сегодня мы будем говорить о женщинах, которым выпала такая счастливая и нелегкая в то же время судьба – быть матерью.
С древнейших времен и до наших дней образ матери священен.
Матери, смелые женщины, которые знают когда замолчать, а когда поддержать и дать необходимый совет, которые любят своих детей просто за то, что они есть, какими бы они ни были… Жизнь матери – это каждодневный, порой незаметный, будничный подвиг.
Последнее воскресенье ноября…
Мать – воплощение в себе самого лучшего, что характерно для женщины. Прекрасному образу матери посвящено очень много проникновенных строк.
Если есть на свете чудо-созидатели
– Это праведницы жизни, наши матери.
В доме нет ни крошки хлеба, ни горошины,
А птенцы на произвол судьбы не брошены.
Мамы у печей творят, вздыхают, горятся,
И, глядишь, птенцы хоть чем-нибудь накормятся…
Всяческого уважения заслуживают те матери, что преодолевая трудности и невзгоды, растят своих детей. И только повзрослевший человек скажет с благодарностью: всем хорошим в себе я прежде всего обязан матери.
Твое лицо на солнышко похоже,
Морщинки светятся как звездные пути…
И пусть всегда мне в этом мире Божьем
Они сияют сквозь года и сквозь дожди.
Твое мне имя шепчет тихий вечер,
Красиво птицы распевают по утрам,
Оно звучит во мне мелодией сердечной,
Моей измученной душе покой даря.
Твоя любовь расплавит лед и камень,
Кто на Земле любить умеет горячей?
Прошу тебя, побудь со мною, мама,
Не оставляй меня без нежности своей…
Ах, матушка, живем легко с тобой,
Хоть легкостью совсем не показною.
Глаза твои полны голубизною
как реки полноводные водой.
Смотри, у нас опять зима гостит
И в волосах твоих полно метели…
Но, Боже мой, как мы давно не пели
про тонкую рябину, что грустит.
А помнишь все заботы побросав,
Садились мы, не зажигая света,
и долгие протяжные куплеты
старательно вели по голосам…
Ах, матушка, нам жить еще и жить,
Ворчливость стариковскую минуя,
душой вбирать молодость земную
и светлым сердцем доброте служить.
Казалось, нет ничего проще: нарисовать портрет матери. Примеров из жизни более чем достаточно. И литература богатая. Да любой человек, не задумываясь, вам скажет: воплощенная доброта, самоотверженная любовь, бесконечные труды и заботы во имя счастья и благополучия своих детей – вот что такое мать.
Помню тебя красивой, красивой и молодой,
в платье небесно-синем
с тонкой каймой золотой.
Помню как ты неспешно
По улице тихой шла
И, словно ангел, безгрешной
не казалась – была.
Сколько ночей бессонных,
Сколько тревог земных?…
Но не померкло солнце
В ясных глазах твоих.
Молюсь за тебя, родная,
Ближе на свете нет.
Красивая и молодая мама
преклонных лет.
В повседневной жизни мы все чаще находим подтверждение тому, что материнство необходимо оценивать по особой мерке, прежде всего как явление нравственное. Отсюда возникла пословица: «Не та мать, что родила, а та, что добром воспитала».
Сначала была ты большой и всесильной,
Выше деревьев и звезд вдалеке.
И лодка казалась такой красивой,
В которой мы плыли с тобой по реке.
Потом ты мне стала привычной, как воздух,
Как хлеб, как вода, как полет журавля,
И лодка казалась недвижной, и звезды–
Все ниже, и островом малым – Земля.
Потом постепенно ты маленькой стала,
Седою старушкой и скрылась вдали.
И звезды погасли, и небо упало,
И крылья свои обожгли журавли.
И вот возвращаешься ты понемногу:
Рекой, журавлями, травой на лугу.
И шепчет твоими словами дорога:
«Не бойся, я рядом, и я помогу».
И я не боюсь. И судьбы моей драма
Поэзией кажется мне неземной.
И только увидеть нельзя тебя, мама,
Как будто ты в прятки играешь со мной.
Короткое по календарю детство, как говорят мудрецы, самое насыщенное по впечатлениям жизни. Мы порой беспамятно пересекаем «пустыню отрочества», проскакиваем шумный карнавал юности, а детство остается тем временем, когда мы жадно, вкусно, неотрывно пьем живую воду бытия. И никогда не забываем ту, что утоляла эту жажду – мать.
Как много света и тепла в той жизни,
что ты мне дала, Мама!
Мир так прекрасен и хорош,
Когда ты рядышком идешь, Мама!
Когда мне грустно и темно,
Когда бедой стучится в окно вьюга,
— ты лаской сердце мне согрей,
и нет вернее и добрей друга!
А я, ладони отогрев
И снова искоркой взлетев
Малой, опять, как в детстве, говорю,
что больше всех тебя люблю, Мама!
Мы пытливо всматриваемся в лицо той, что дала нам жизнь. Как, в свою очередь, наши дети испытующе и беспощадно всматриваются в нас. Что они в нас видят, за что ценят?
А мама скажет: «Я ждала, ждала…»
Заноет сердце: постарела мама.
Да ведь и я-то, та ли, что была?
Нет девочки смешливой и упрямой.
И лишь в не лгущих маминых глазах
Я встречу ту нечаянно девчонку,
И взгляд смущенно отведу в сторонку,
Ни слова о несходстве не сказав.
Я отдохну, я вновь приду в себя,
Сквозь серость вновь плеснется – голубое,
Нам дарят мамы целый мир, любя,
И это счастье – снова быть собою.
На живописных полотнах идеал материнства – Мадонна – обычно рисуется не с ребенком вообще, а именно с сыном. Да и в поэзии немало прекрасных строк посвящено их отношениям. Любовь матери к сыну всегда отличалась особой остротой.
Мама, мама моя,
Как мне сберечь тебя?
Теплый огонь любви
В доме твоем горит.
Мама, мама моя,
Так высоко облака.
Ты оставайся со мной
В маленьком доме своем.
Мама, мама моя,
Холод листву спалил,
Ветер метель принес.
Ты оставайся со мной.
Знаем и ты, и я:
Жизнь – это тоже беда.
Но оставайся со мной
В маленьком доме своем.
Человек, приходящий на землю,
Бессловесный, безгрешный пока,
Материнскую душу приемлет
Вместе с первым глотком молока.
Станет небом накат потолочин,
Лик родной озарит все жилье:
Звезды ночью — родимые очи,
Солнце в полдень – улыбка ее…
И какие бы дали ни звали,
Ни роднили излучины рек,
Вновь прозреет на крайнем привале
Уходящий с земли человек.
Как всеправедный центр равновесья,
Как добра, а не зла торжество
Материнской души поднебесье
Встанет светом последним его.
Мать врастает в своего ребенка, проникает в его поры. И связь эта не рвется даже с годами разлуки. Кажется, вот-вот готова оборваться натянутая до предела струна души. Однако, личная боль вдруг трансформируется в яркое обобщение.
Случайность шороха в прихожей.
Сложенье бликов в силуэт.
Да быть не может, быть не может,
Что мама… Мамы с нами нет.
Она жива, но по-другому. Не откликаясь никому,
По обезжизневшему дому
Проходит, озаряя тьму.
Каждый год в свое время приходит на землю весна. Теплое, ласковое солнце ударит ливнем света, согреется, пробуждаясь земля. Вырастет и созреет урожай, родятся дети, новые мамы будут петь им колыбельные песни и складывать про себя их судьбу. И все повторится, и душа Матери повторится. И будет жить, как живет она века в русском народе.
#БиблиотекиНовошахтинска
Следующая публикация
Комментарии 1