- Потерпи, - сказал, ужасаясь своим словам.
Бедная Лялька! Она воспринимает мою болезнь как предательство. Не отшатнется ли она от меня в мистическом страхе быть зараженной? Может быть, вот сейчас заканчивается наша жизнь. Я был слишком молод для смерти – мне было жаль себя. Но еще больше жалел жену и маленького Мымыгренка. Висеть гирей на их ногах мучительней и больней. Может мне не стоит бороться и все-таки умереть, чтобы освободить им жизненный путь – ведь они мне дороже всего.
- Профилактические процедуры закончатся, мы в Розу уедем, - сказала Лялька, глядя на меня невидящим взором.
- Конечно, так лучше.
С того дня Лялька с Витей не приходили в диспансер. Как поется в песне: «расставанье - маленькая смерть». Я немножко умер. Вернее умерла безоблачность нашей жизни, по крайней мере, в моей душе - в ней поселилось чувство вины.
Умирать, едва прожив четверть века – неестественно: душа не готова к уходу. Это было мучительно - настоящий ад. Душа и плоть сплелись воедино и кричали смерти: «Нет!». Смерть не приходила - ад продолжался. Один день сменялся другим. Жизнь двигалась медленно и мучительно, но каким-то образом продолжалась. Боли в груди стали острыми, едва терпимыми. Я пожаловался.
Врач разъяснила:
- Пошла динамика. Куда она выведет одному Богу известно. Либо будут в легком каверны, либо затянутся очаги в кальцинаты.
- И по любому буду жить?
- Если очень сильно захочешь.
О! Как я хотел! Да разве только я? Когда дело касается жизни и смерти….
У противоположной стены на кровати целыми днями сидел бывший штурман Аэрофлота (тоже больной) и тер грудную клетку по часовой стрелке. Боролся за легкие, выгоняя хворь. Не надеялся на медицину и Божью волю, а включил свою.
Тоже на Бога не уповаю – надеюсь на ум организма и ему помогаю. Мысленно. Как полководец в сражении. Палочки Коха, как монгольские орды, хотят разрушить мои города (легкие). Кровь моя (полки православные) бьются насмерть, теснят, наступают. В битве критический момент – кто кого. Как когда-то хотел перемочь обстоятельства на полузатопленном ПСКа в китайском плену или на первом курсе, догоняя далеко ушедшую вперед группу, так сейчас мне хотелось перемочь судьбу. Судьба называлась туберкулезом….
- Эй, десантник, о чем замечтался?
Этим прозвищем наградили меня после прыжка из окна.
День в диспансере был расписан. Завтрак, обед, сончас, потом ужин. А в перерывах процедуры – уколы, таблетки и другие…. Бронхоскопия, например. Хотя это не процедура, а скорее операция под общим наркозом, после которого «улет и балдеж». Сидеть стало не на чем. А таблетки – горстями. Тубики (постояльцы диспансера) их в унитаз сливали, а я пил добросовестно - причем не глотал, как принято, а жевал как арахис.
Медсестра хвалила:
- Вот так и надо, чтоб язву в кишки не затащить.
А тубики разбегались с рвотными потугами. В их кругах лучшим лекарством считалось спиртное – «когда я трезв, нет радости ни в чем, когда я пьян, мутнеет ум вином…». С вечера накиряются, чем попало, и с утра подавленные от перевыпитого. Плохо ели отлично приготовленный завтрак, лениво орудуя в тарелках ложками. Старшая повариха даже грозилась отнять у них эти ложки и по лбам нащелкать, и еле сдерживалась, чтобы не сделать этого. Вот было б смеху!
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев