Предыдущая публикация
У одиночества, холодная постель.
Нет запаха от пламенной любви.
Там прячется одна зима, метель.
И коротает время, ночи, дни.
Нет ласки, шёпота и нежных поцелуев.
Нет скрипа от движений в темноте.
Лишь тишина, зловеще во танцует.
Не видимым танцором в пустоте.
Не снятся сны, красивые как прежде.
Одни нелепости, коварства, да кошмар.
От холода, порою спишь в одежде.
Пытаясь сбить душевный свой пожар.
А мысли, словно пчёлами роятся.
Всё жалят не дают порой уснуть.
Ты на себя, мол должен обижаться.
Что в этом омуте придётся утонуть.
Подушка мокрая от слёз солёных.
По долгу сохнет, сколько не суши.
Стирает соль, всю память о влюблённых.
Жжёт раны, у надорванной души.
У простыни, не будет пятен страсти.
Их не кому там больше оставлять.
Лишь запах одиночества, у власти.
На простыне той будет управлять.
Не греет тело даже одеяло.
В которое залазишь с головой.
А раньше, оно вроде бы мешало.
Когда обнявшись, спали мы с тобой.
Все запахи, любимой той постели.
Теперь только придётся вспоминать.
Они как птицы, с ветром улетели.
Оставили завет по ним страдать.
У одиночества, холодная постель.
Нет в ней тепла от любящих сердец.
Лишь слёзы, как весенняя капель.
Напишут каплями - любви конец.
Следующая публикация
Нет комментариев