Никчёмный человек

По пятницам он говорил себе: «Хватит. Я брошу эту проклятую работу. Я брошу жену. Я брошу всё». Он выходил из старинного здания театра с диковинными маскаронами и, не оглядываясь, шёл неторопливо по проспекту в ту сторону, куда обычно в этот день его вели ноги. Он знал этот маршрут как самый лучший. Ещё бы. Возле витрины картинной галереи он обычно замедлял шаг, чтобы взглянуть на ту, третью справа. Это была его любимая картина. Портрет. Красивая, бледная женщина, у неё были чёрные волосы, тёмные глаза, и длинное, до пола, красное бархатное платье. Она сидела на стуле, посреди белой комнаты, возле её ног валялся букет белых роз. Босой ногой она наступила на него, и, кажется